История одной переписки

 — И все, в основном, благодаря Татьяне. Пришла соответствовать…

— Я получу свой «по-взрослому»? — улыбаюсь я.

Неопределенно крутит в воздухе пальцами. В ее глазах что-то такое, что мне уже не смешно.

— Что-то другое?..

Кивает…

— Чего ты «хочешь» в этот раз?

Медленно приближается. Наши взгляды словно образуют туннель, ничего не вижу вокруг.

— Крис расскажет…

Отдает мне свой телефон. Ее нос касается моего, она трется, зажмуриваясь.

— Иди ко мне, — закидываю голову на спинку кресла.

Хочу опять ее на колени. Набираю номер.

Горячие губы исследуют мой подбородок, пальцы тянут рубашку из брюк. От желания сводит мышцы. Дышу глубже… Где взять столько терпения? Мне же не обломится ничего существенного…

Ладно… справлюсь… в этом мазо тоже есть свой кайф.

— Крис? — мой голос хриплый от возбуждения.

Губы двигаются ниже по телу.

— Привет, милый…

Еще ниже…"

"Немного выгибаюсь в кресле, пытаясь устроиться удобнее. Брюки становятся узкими.

Ее руки ложатся на мой ремень, я чувствую ее язык, двигающийся вдоль него.

— Твою мать, — выдыхаю я в трубку.

— Девочка пошалит… — воркует мне Крис. — Ты ей не мешай… Не трогай ее… Она только попробует…

Волшебные пальцы сжимают мой член через ткань.

Это так долгожданно, что у меня вырывается стон.

— Она только попробует… Не мешай ей… Держи руки подальше от нее…

Звук расстегивающейся ширинки.

Остатки разума пытаются пробиться сквозь это оглушающее нетерпение.

— Жень, — выдыхаю я, перехватывая ее за плечо.

Поднимает на меня блестящие ошалевшие глаза. Ее дыхание такое же рваное, как у меня.

Я всматриваюсь, ища там сомнение или еще что-то, что мне может не понравиться. Но там нет ничего такого. Язык слегка касается припухших раскрытых губ.

— Ты… делала это раньше?

Отрицательно качает головой.

— Б*яяять… — несдержанно выдыхаю я.

Можно кончить от одного только факта и ее неописуемого открытого взгляда.

— Ты касалась мужчины хоть раз?

И опять — нет.

— Крис, — хриплю я в трубку, — твою ж мать…

Не отводя от меня глаз, она расстегивает ремень.

— Держи при себе руки, Олег, — мурлыкает мне Крис.

— Я убью тебя, Кри. сссс… — из моего рта вырывается только шипение, рвано выдыхаю носом.

Ожог губами…

Я в ней…

Мне горячо.

Горячо так, что…

— Крутая игра, милый? — возбужденно смеется Крис.

Женя двигает по мне языком, сжимая губами. Моя рука взлетает в попытке перехватить ее подбородок или волосы на затылке. Это все слишком дразняще и крышесносно, чтобы терпеть так дальше.