История одной переписки

Не помню, как его зовут. Он показывает яркое тату на плече, она рассматривает, обводя рисунок пальцами.

Подхожу.

— Хватит, Жень, — забираю бокал. — Я принесу тебе сок.

Без споров отдает и тут же отворачивается к нему.

Оттащить за ухо, нагнуть и выпороть!

Но ее прохладный взгляд, брошенный через плечо, очень говорящий. Всё. Я вне игры.

— Олег, — перехватывает меня уже хорошо подвыпившая Таня. — Хотела поздравить тебя лично с успешным … завершением проекта.

Ее щеки горят."

"— Спасибо, — киваю на автомате. — Все хорошо поработали.

Мои глаза ищут Женю.

— Выпей со мной? — протягивает мне бокал.

— За тебя, Тань, — выпиваю я быстро.

Жени уже нет.

Оглядываюсь.

— Олег… Я смотрела твои работы… Фотографии очень…

Почти не слышу ее. Таня догадывается про нас с Крис, и не делает резких движений, но эти ее разговоры по пьяни всегда… Не могу разобраться — откровенная лесть и попытка понравиться, или же ее реально восхищают мои работы. Сейчас мне абсолютно неинтересно слушать все это очередной раз. Прерываю ее и, извинившись, ухожу.

Это не моё дело, — убеждаю я себя, но сердце болезненно колотится.

Слышу вдалеке ее смех. Не могу сопротивляться. Иду…

Он держит ее за руку. Женя лениво тянет руку обратно. Их взгляды скрестились. Женькин — азартный, его — возбужденный. Ее губы что-то медленно говорят ему. Не надо быть гением, чтобы понять, что происходит. У него эрекция… Он тянет ее куда-то. Она отрицательно качает головой, сверкая зубами. Он всовывает ей в руки бокал.

— Спокойно, — торможу я себя. — Это неизбежная хе*ня. Если она этого хочет, то я ничего не смогу поделать.

— Ты прострелишь его сейчас, милый, — шепот Крис.

— Останови ее.

— Девочка развлекается. Не мешай.

Протягивает мне бокал.

— Расслабься…

— Не могу, — делаю я глоток.

— Не усложняй!

— Спасибо, твой совет очень полезен, Крис. Себе свой совет посоветуй.

Голова кружится от выпитого, мой самоконтроль утекает с каждой выпитой порцией.

Перехватываю ее в коридоре.

— Жень…

Она отрицательно качает головой, пряча свои у меня на плече.

— Ничего не будет, Олег. Между тобой и Крис я не встану.

— Женечка…

— Не трогай меня… — толкает в грудь.

Но взгляд ласковый…

Уходит.

— Зараза! — в последнюю секунду сдерживаю кулак, летящий в стену.

Слегка припечатываю. Но рука, почему-то, разбита.

Она у кромки бассейна, в купальнике. Ее пальцы прихватили его цепочку, как поводок.