Сын мэра

- Почему? – смеюсь вместе с ним.

- Открой, - кивает на коробку, - это тебе.

Руки слабеют, я больше не смеюсь, но губы по инерции улыбаются. Горло перехватывает спазмом.

- Зачем?

- Открывай, Даш, это подарок!

Осторожно подняв крышку, вынимаю упакованный в целлофановую матовую пленку смартфон.

Дышать все сложнее, язык прилипает к небу, в носу свербит.

Вытаскиваю его из пакета и зажимаю в ладони.

И как мне на это реагировать? Я знаю, сколько он стоит, и никогда в жизни не позволила бы сама себе такой купить. А Саша купил и теперь хочет, чтобы я с легкостью его приняла?

- Не нравится?

- Ты с ума сошел? – спрашиваю тихо.

- Тебе нравится или нет?

- Нравится, конечно, но…

- Ну и ладушки! Завтра на него чехольчик купим.

- Саш…"

"- Это подарок, Даша! – перебивает он, - мне приятно их тебе делать, тебе приятно их принимать. Договорились?

Напитавшийся теплом моей руки гаджет приятно оттягивает ладонь. Я уже давно собираюсь поменять свой старый телефон. Видимо, Саша заметил, как я с ним постоянно мучаюсь, но этот такой дорогой…

- Даша.

- Договорились. Но за белье я тебе деньги верну.

- Нет.

- Для чего я тогда работаю, если ты не разрешаешь мне тратить мою зарплату?

- Понятия не имею.

- Я не уволюсь, - предупреждаю сразу, поняв, куда он ведет.

Уже не в первый раз намекает на то, что с радостью станет меня обеспечивать. Только это совсем не предел моих мечтаний. Моя мама не раз попадалась на эту удочку – увольнялась с работы, когда находила очередного богатого любовника. К счастью, последние лет пять она смотрит на вещи куда более трезво, держит свой обувной бутик, не надеясь на мужчин.

- Я и не заставляю, - соглашается подозрительно легко, - но права дарить подарки любимой девушке ты меня лишить не можешь.

- Хорошо, - сдаюсь, поняв, что подарок он обратно не примет, - спасибо…

Машина въезжает в подземный гараж и встает на свое место. Я укладываю телефон обратно в коробку, отстегиваю ремень и тянусь к Саше. Он даже среагировать не успевает, как я прижимаюсь губами к его рту.

- Спасибо, Саша, - шепчу проникновенно, - мне нравится.

Он отмирает и, обвив меня руками, вдавливает в себя.

- А мне нравится, как ты произносишь эти слова. Скажи еще раз.

- Мне нравится. Мне нравится, Саша…

- Бл@ть!.. Не могу, - хрипит он, хватает мою ладонь и накрывает ею свой пах, - пойдем домой, Дашунь… видишь, как плохо мне…

Мы выбираемся из машины и, хохоча, бежим к лифтам. Целуемся, пока он едет на пятнадцатый этаж и, обнимаясь, вваливаемся в квартиру.