Сдавайся, колючка!

– Бабуля, я и хлебной корке с домашним маслом рада буду или банке малинового варенья.

– Найдем что-нибудь повкуснее. Ну, пойдем в дом, прохладно сегодня, а ты почти раздетая, – оглядела она меня придирчивым взглядом. – Это что, мода такая? – не понравилось ей мое маскировочное платье.

– Неудачный эксперимент. Больше не надену.

– Ну и правильно. Я такой тряпкой полы мыть не стану, – прямолинейность бабушки не знала границ.

Она развернулась и направилась в дом. Я достала пакет с гостинцами из багажника, бабушка сейчас будет бурчать, что я зря трачу деньги, но я знаю, в душе ей приятна забота.

– Я сейчас, руки только помою.

– У меня картошка начищенная стоит, сейчас пюре сделаем или лучше пожарить?

– Пюре. Бабуль, рассказывай, как себя чувствуешь? Как дела? Какие новости?.. – оставила пакет у холодильника, пока она стояла спиной.

– Да хорошо все. Не жалуюсь на здоровье. Суставы только ноют, да давление что-то стало подниматься, нужно опять к терапевту сходить. Не получается пока, огород надо в порядок привести – листья собрать, сухую траву пожечь, вскопать под зиму…

– Найми кого-нибудь, не делай все сама.

– Буду я нанимать, деньги переводить. Не старая, поди, сама могу справиться.

– Позвоню в соцзащиту, пусть тебе помощника пришлют.

– Жанна, не выдумывай, – махнула она рукой. – Вон, Степановне летом такого идиота прислали, все грядки ей потоптал.

– Тебе топтать уже нечего, а с лопатой и граблями даже идиот справится. Если никого не пришлют, я постараюсь в воскресенье  приехать помочь.

– Жанна, не надо. Боюсь, твой никчемный отец узнает, закатит скандал. Машину отберет. Дождись, когда он в командировку уедет, не рискуй. Я сама справлюсь...

Через два часа бабушка начала выпроваживать меня домой. Во-первых, темнеет рано, во-вторых,  отец звонил, интересовался, где я. Пришлось соврать, что я в библиотеке конспект пишу.

– Подъехал, что ли, кто-то? – бабушка выглянула в окно. Мое сердце испуганно сжалась. Вдруг отец?..

Подлетаю к окну… черный внедорожник…

********    ********

Жанна

– Бабуль, подожди, по-моему, я знаю, кто пожаловал, – засовываю ноги в туфли и спешу на улицу.

Да как он посмел?! От возмущения всю трясет. В висках кровь стучит.

– Ромулов, ты за мной следишь? – подлетаю к машине, водительское окно опущено, а он сверлит меня недовольным взглядом. Это он еще чем-то недоволен?

– Садись в машину, поговорим, – требовательно произносит он.

– Никуда я не буду садиться. Прекрати меня  преследовать.