Ненужная жена. Хозяйка драконьей крепости

А вы! Сплетники!

Женщина бросает на меня быстрый взгляд, чуть прищуривается, словно решая что-то про себя. Затем её лицо озаряется дружелюбной улыбкой.

— О, добрые люди! Путь держите к крепости? — Голос её становится приветливее. — Не слушайте этих болтунов, сплетни они разносят, будто куры на базаре! У нас комнат полно, регион хороший, добротный. Все уже знают, что хозяйка в крепости новая. Да не простая, ох, не простая! Сейчас, как другие регионы узнают, что она магией воды владеет, так набегут! Ох, набегут!

Женщина прищуривается, словно что-то прикидывая в уме, и с усмешкой бросает через плечо:

— Пойду-ка скажу моему дорогому супругу, что пора цены поднять.

Затем оборачивается к бородачу и грозно произносит:

— Эйзербет, последний раз эль по этой цене! В следующий раз будет вдвое дороже!

— Стерва, — хмыкает бородач, берёт с подноса бокал и делает глоток. Затем, глядя на меня, ухмыляется: — Слышали? Всё равно в крепость не пойдём! К бабе под юбку? Вот уж нет! Неужели не могли достойного наследника найти?

— Тебя, что ли? — хохочет его рыжий сосед.

— А почему бы и нет⁈ Все знают: мужик лучше бабы!

— И чем же? — не выдерживаю я.

Бородач ухмыляется, отхлёбывает эль и шумно ставит бокал на стол.

— А хоть чем! — самодовольно заявляет он. — Мужик — это сила, ум, надёжность! А баба что? Только языком молоть да торговать.

Я прищуриваюсь.

— Надёжность? — повторяю, кривя губы. — Фуриел был надёжным? Сбежал к любовнице, бросив жену и работу?

За столом — смешки. Кто-то шумно втягивает носом эль, едва не захлебнувшись.

Бородатый хмурится, и тут же качает головой:

— Фуриэл — баба, не мужик, — бурчит он. — Раз от жёнки сбежал.

Я медленно подаюсь вперёд, чуть склонив голову набок, и спрашиваю с мягкой, но ощутимой насмешкой:

— А я, значит, тоже баба?

Бородач приоткрывает рот, но тут его сосед, рыжий коренастый мужик, уже трясётся от смеха.

— Эйзербет, лучше не нарывайся!

— Не нарывайся, — передразнивает бородач, выпрямляясь. — И что, лиора, сделаете? Напугаете нас?

Я чувствую, как внутри нарастает желание ткнуть его носом в собственные слова, но сдерживаюсь.

Магия? Безусловно, она их впечатлит. Но этого недостаточно.

Я медленно выдыхаю, складываю руки на груди, намеренно оттягивая момент ответа.

— Ладно. Не хотите работать — ваше дело.

За столом воцаряется тишина.

— Вот именно, — наконец бурчит бородатый, хватаясь за бокал.

Я спокойно продолжаю:

— Тогда я найду тех, кто согласится. Может, не каменщиков, а кузнецов. Охотников.