Мой Super сосед

По ту сторону от меня образовалась тишина. Подхожу на цыпочках поближе к двери и заглядываю в глазок. Огромный фейс соседа закрывает весь обзор на красоту лестничной площадки. На эти ровные углы и светло-серые стены. На мой цветок в горшке, в конце концов.

— Сим-сим, откройся, — тихо бормочет он.

Я аж поперхнулась. Он что, идиот? Думает, что этими словами реально можно открыть дверь?

— Ну? — выжидающе смотрит на мою дверь.

— Что «ну»?

— Ты откроешь дверь?

— Я же сказала, что не открою.

— Я сказал это дурацкое волшебное слово, открывай! — говорит таким тоном, словно я злая тетя, которая обманула его и отобрала конфетку.

— Так к своей двери обратись! Я это имела в виду! — хихикаю тихонько.

Наблюдаю, как искажается от злости его лицо. Влад закрывает глаза, пытаясь совладать со своими эмоциями, несколько раз громко выдыхает и не выдерживает. Стучит изо всей силы в дверь, при этом грозя придушить меня при следующей встрече.

Боже, он реально псих. Достаточно одного взгляда на него вот такого, чтобы понять это.

— Слушай, я, вообще-то, думал, что тебя здесь как минимум насилуют, прибежал, чтобы спасти, а ты вот так вот благодаришь меня? Выставляешь за дверь босиком и в одних спортивках?

— Могу тапочки с балкона сбросить.

— Очень великодушно. Черт, да открой же эту гребаную дверь! — И снова удар. Но моя дверь и не такое выдержит. Она ведь «Made in Italy».

— Ладно, ты тут это, не шуми сильно, а я ушла. — И под звуки отборного мата поспешила в комнату, чтобы одеться. Скоро приедет Вовка, а я все еще не готова.

К черту эпиляцию, это первое свидание! А на первом свидании даже не целуются!

* * *Через полчаса соседа за дверью нет. Черт, я ж хотела его немного помучить, а потом впустить, и пусть ползет в свое логово.

Открываю дверь, чтобы убедиться наверняка, что он не прячется где-то за углом либо между лестничными пролетами, но там его тоже нет.

— Эй, соседушка, ау-у-у?..

Тишина.

Ну и ладно. Хватаю ключи, в последний раз смотрю на себя в зеркало, наношу на губы бесцветный блеск и бегу вниз по ступенькам.

Пока спускаюсь, тысяча мыслей проносится в моей голове. Чем меньше ступенек остается к первому этажу, тем быстрей выветривается уверенность в себе.

А что, если мы поедем на ужин в какой-то дорогущий ресторан, а мой сарафан слишком простой для такого места? Или он предложит покататься на великах, а я на каблуках? От волнения дрожат руки, пульсируют виски и мерзнут ноги.

Пытаюсь успокоить себя.