Мой бывший предатель

Опомнившись, запахивает пальто.

Волнуется?

Конечно.

Не каждый раз разговариваешь с той, чьего мужа увела. Неудобненько, да. И при других обстоятельствах я бы никогда не заговорила.

Но это мой шанс узнать. Мне надо знать.

У меня нет ненависти к Наташе. Я её и не знаю. О своей любовницы Савва заявил сам, с ней не пересекалась. Это не девушка в отношениях изменяла. Мне с ней делить нечего.

А мораль…

Тут уж Бог всем судья.

И к сожалению, иногда Бог наказывает неправильно.

Я стараюсь не смотреть на девочку в коляске, но не получается.

Маленькая, очень бледная. С огромными синяками под глазами, но большой лучезарной улыбкой. Возраста Кирилла, наверное.

— Апластическая анемия, — произносит в итоге. — Это заболевание крови.

Я киваю. Читала вроде что-то. Организм не вырабатывает достаточное количество клеток крови.

Не весь организм, если точнее.

— Костный мозг, да? — вспоминаю.

— Да. С ним проблемы, — соглашается, начинаясь крутиться вокруг девочки.

— И давно болеете?

— Несколько месяцев.

— Нет, — девочка крутит головой, от чего её светлые кудряшки подпрыгивают. — Ой, кружится.

— Аккуратнее. Иначе пойдём обратно в больницу.

— Последний вопрос, Наташ.

Девушка дёргается от своего имени. Косится на меня, не ожидая, что я знаю.

Да я чертов детектив почти, всё успела узнать. Достаточно, чтобы сейчас быстро и чётко ставить вопросы.

Возможно, топчусь по больному. Заставляю снова проговаривать про болезнь дочери, в душе копаюсь.

И мне совестно.

Меня никто не жалеет.

— Это генетическое? — уточняю. Аж сердце замирает. Нет, пожалуйста, нет.

— Наследственное? — переспрашивает. Брови вверх взлетают. — Нет. Нет, не наследственное. Случилось так. Но из-за генетики сложнее найти донора и… Простите, не знаю, зачем вам рассказываю.

— Я сама спросила. А генетика досталась от тебя?

— Нет. От отца.

Без слов прощаюсь, спеша уйти. Вроде всё самое необходимое узнала. В остальном — разберусь сама.

Слишком опасно, что Савва сейчас обратно прибежит.

Кирилл, пришедший в себя, начинает щебетать про игрушку в руках девочки. Хочет рассмотреть. Но я быстрее уношу сына.

Лёгкие горят, я едва не бросаюсь прочь. Не разбирая дороги, не ориентируясь в городе. Просто уйти. А потом буду такси искать, разбираться.

— Мам, я сам, — начинает спорить сын. — Сам пойду.

— Потом.

Отрезаю, и Кирюша слышит истеричные нотки. Супится, но спорить прекращает.