Безбашенная

Семьсот двенадцатый: А если сильно постараемся?

Маньячка: Ты так плох?

Семьсот двенадцатый: А, может, наоборот? Так хорош…

Маньячка: Цель визита?

Семьсот двенадцатый: Обещанный поцелуй в нос.

Маньячка: Ну, раз уж я обещала… Поднимайся!

Прошлый раз ему не перепало.

Выглядываю в окно, там его тачка.

Иду открывать дверь, скидывая капюшон халата с мокрых волос. Только после душа…

Открываю, пропуская его внутрь."

"В руках цветы. Молча всовывает мне букет в руки, подхватывая вместе с ним и аккуратно впечатывая в стену.

От его кипения мне горячо внутри. Сердце стучит.

— Давай… — требует он. — Не трать мои пять минут.

С улыбкой тянусь губами к носу, но он, обхватывая меня ладонью за шею, впечатывается в губы.

— Нет! — со смехом уворачиваюсь я, толкая его в грудь.

— Да! — его губы скользят по моему лицу, зацеловывая и пытаясь поймать мои. — Да, да, да… Не жадничай!

Впивается глубже.

От неожиданности, чужого, незнакомого мне вкуса, легкого передоза эмоциями букет падает у меня из рук.

— Цветы! — уворачиваюсь опять.

— Черт с ними…

Зажимает крепко, что уже не выкрутиться, и я впиваюсь зубами ему в нижнюю губу. Так, чтобы чувствительно.

С рычанием, дергается.

— Больно!

— Шаг назад.

Отпускает, молча делая этот шаг. Глаза обиженные.

— Так, семьсот двенадцатый… — делаю шаг к нему сама. — Насиловать могу только я. Даже так сладенько.

Молчит.

— «Девочки сверху». Ты меня понимаешь? И только в такой позиции мне будет интересен… ммм… твой перфоратор.

Его обида в глазах меняется на что-то другое, сродни тревоги.

— Тебя кто-то обижал? — вглядывается глубже в мои глаза.

Хороший парень, да. Несмотря на легкий налет циничности, который демонстрирует и борзоту. Немного бьешь вглубь и он слетает. А там всё вполне себе.

— Нет, не поэтому.

— Почему тогда?

— Пять минут прошло. Тебе пора.

— Я, возможно, больше не приду, — хмурится он. — Чего-то не зашла мне эта история!

Да, долгой истории у нас не выйдет. Вот горячая могла бы вполне. Но…

— И это будет верным решением для тебя.

Делаю шаг ближе, целую в нос.

— Давай, семьсот двенадцатый… — шепчу я. — Удачи тебе в охоте. Спасибо за шторы.

При попытке отстраниться, перехватывает за талию. Руки больше не наглые. Держат аккуратно.

Я практически слышу, как щелкает в его мозгах.

— Ну, всё, иди.