Измена. Ты пожалеешь... (СИ)

"Измена. Ты пожалеешь...

Диана Ярина

Глава 1. Она

— Я хочу здесь… — с чувственным придыханием звучит женский голос.

— Сумасшедшая! — хрипло отвечает мой муж.

Через миг их голоса сплетаются в чувственный, сочный поцелуй. С причмокиванием и громким звуком, как будто лижутся двое подростков, впервые оставшихся наедине.

Звуки шагов, смешки…

Они удаляются.

Мое дыхание просто растворяется, пальцы примерзают к ручке двери.

Я уронила ключи, когда услышала, что мой муж… занят другой женщиной.

В нашей квартире!

Звук падения ключей вышел громким, но они были так увлечены, что даже не услышали.

Я крадусь по коридору за ними, словно воришка.

Воришка в собственной квартире!

Они удаляются… и влетают прямиком в супружескую спальню.

Шок уступает место злости, и на глазах закипает жгучая соль.

Как он посмел?

Привести какую-то дрянь… прямиком на нашу кровать…

На ложе супругов, где много раз мы сплетались друг с другом в порыве страсти.

Однако теперь муж страстно увлечен другой и шепчет ей комплименты, от которых начинают гореть уши.

Самая-самая…

И это не я!

Другая…

— Здесь… Боже, да… Я хочу тебя прямо здесь! — торжествующе заявляет… она.

Голос жутко знакомый, но мозг отказывается в это поверить.

Нет, просто показалось… Нет-нет! Я ошибаюсь.

Ноги несут меня вперед. Я уже не скрываюсь, каблуки стучат, но парочке на посторонние звуки плевать. Они ничего не замечают вокруг себя.

— Сколько раз ты представлял меня… здесь, ммм? Сколько раз спал с ней и мечтал обо мне?

В этом голосе — самодовольство и злое торжество.

— Постоянно, — звучит хриплый ответ моего мужа. — Ч-ч-черт… Какая ты… Еваааа…

Влетаю в спальню так бурно, что дверь стукается о стену.

И только этот звук заставляет любовников застыть.

Вернее, муж мой и так полулежит на нашей кровати.

Развалился, с расстегнутыми штанами, опершись на локти и жадно-жадно смотрит перед собой.

Его рубашка растрепана, а на губах алеет след женской помады.

Я знаю этот оттенок.

Дорогой, эксклюзивный и… подаренный мной очень-очень близкому человеку.

Нет…

Отравленная стрела вонзается в сердце.

Разбивая его на мелкие, окровавленные осколки.

Потому что перед моим мужем, распахнув тренч, под которым только одно сексапильное белье, стоит Ева.

Ева…

Моя старшая сестра…

— Ты?!

Приваливаюсь к дверному косяку в поисках опоры. Ноги меня не держат.

Я не могу поверить… Не хочу!

Мотаю из стороны в сторону вмиг отяжелевшей головой, пытаясь прогнать образ, отпечатавшийся на сетчатке.