Сын олигарха

Зажмурив глаза и до боли закусив губу, мысленно шепчу: “Спасибо”.

- Открой… - говорю хрипло.

Замок щёлкает через пару секунд.

Волоку чемодан по лестничной площадке и двумя руками выкатываю его из лифта.

Дверь в квартиру Славика открыта нараспашку. Прислонившись плечом к косяку и сложив на груди руки, в проёме стоит Макс.

Для выражения его лица тоже есть подходящее слово. Оно “ледяное”.

Замерев и сглотнув, смотрю в его глаза.

Он одет так же, как и сегодня утром: в джинсы и футболку."

"Опустив лицо, тащу чемодан к двери.

Отлично.

Спасибо.

- Дай пройти... - бормочу, глядя в пол.

Макс поворачивается боком, всё также сложив на груди руки.

Протискиваюсь мимо, споткнувшись о порог.

Его рука мгновенно впивается в мой локоть, поддерживая и толкая в квартиру. Вздрагиваю от хлопка закрывшейся двери. Он не собирается выпускать мою руку, а перехватывает её повыше, дёргая меня, как куклу, пока поворачивает замок.

Я не пытаюсь сопротивляться, спокойно осматриваясь.

Внутри приглушенный свет. По телевизору трансляция хоккейного матча. Я знаю, что Немцев не фанат хоккея. И вообще командных игр. Он даже в этом одиночка.

На диване примятая подушка и больше ничего.

Он лежал тут один и смотрел хоккей, который терпеть не может.

Так ему и надо!

Славика я не наблюдаю, как и ключей от машины на тумбочке.

Поворачиваю голову и смотрю на Макса, гордо задрав подбородок.

Он смотрит на мой чемодан, сжав зубы.

Сощуренные глаза медленно перемещаются к моему лицу.

Его стальная лапа всё также удерживает моё тело на удобном для себя расстоянии. Чтобы можно было спокойно смотреть на меня сверху вниз и давить габаритами.

Его глаза блестят, впившись в моё лицо. На щеках светлая щетина, в волосах бардак, футболка измята.

Но засранец всё равно выглядит потрясно. Боюсь даже представить, как выгляжу я. Судя по всему - отстойно, потому что его ноздри раздуваются, когда стягиваю с головы насквозь промокшую шапку и провожу по лбу дрожащей от холода рукой.

- Где ты, блядь, была? - цедит, наконец-то.

- Гуляла, - заявляю сипло, но гордо, не желая вдаваться во все идиотские подробности сегодняшнего дня.

- Это что? - кивает на пол.

- Чемодан… - говорю, передёргивая от холода плечами.