Похищенная невеста для мажора

– Пап, ты чего провоцируешь ярость беременной женщины? – шутливо спрашиваю я его.

– Я?! – поднимает на меня удивленные глаза отец. – Да я, наоборот, пытаюсь ее разгрузить, чтобы она…

– Не хочет она разгрузки, понимаешь? Для нее слишком важна работа, да и не сможет Ида сидеть дома.

– В ее положении…

– Нормальное у нее положение, всё протекает хорошо, и никаких причин переживать о ее здоровье у нас нет, – успокаиваю я его.

– Ну хорошо, пусть ходит в офис, но до трех часов. Оба! – прибавляет он вдруг.

– А я-то при чем? – хмурюсь я, не понимая, как попал под раздачу.

– А при том, что нечего твоей жене делать дома одной, кто ее домой привезет? Ты муж ей или кто? – испытывающе смотрит он на меня.

– Муж, муж, – киваю я, понимая, что спорить с ним бесполезно.

Уже поворачиваюсь, чтобы подняться обратно к себе в спальню, когда вопрос отца останавливает меня.

– Ида говорила с родителями о предстоящем материнстве?

– Нет, – оборачиваюсь я. – Ты же знаешь, какие у них отношения…

– Я-то знаю, но вот только они не перестанут быть ее семьей.

– Именно это они и сделали, – перебиваю я его. – Ты не знаешь всего, пап. Мы – семья Иды, и, раз она не хочет иметь ничего общего со своими родителями, я не буду ее заставлять.

Ида

– Заур… Заур! – трясу я мужа за плечо.

– Что? – наконец сонно отзывается он.

– Я хочу клубничный джем, – виновато говорю я. – Тот, что мы ели в отеле, помнишь?

– В каком, к черту, отеле? – непонимающе садится он.

– Ну в том… Как же он назывался-то… Ну помнишь, мы проводили там встречу за завтраком? Месяца четыре назад, та французская компания, что заключила с нами контракт.

– Ида, скажи, что ты шутишь? Как, черт возьми, можно было вспомнить о съеденном четыре месяца назад джеме в… четыре утра! – взглянув на часы, возмущается муж.

– Ты меня не любишь! – надувшись, выдаю я.

– А это тут при чем?! Ты сделала такой вывод из-за какого-то джема?!

Видя, что я не реагирую, надувшись, он глубоко вздыхает и пробует другой подход:

– У нас же было клубничное варенье, нет?

– Я его уже попробовала, оно не такое.

– Ты серьезно? – вздыхает муж, окидывая меня таким взглядом, словно я попросила у него луну с неба.

– Ну ладно, раз тебе жалко джема на собственного ребенка… – вздыхаю я, кладя руку на уже обозначавшийся животик.

– Ладно, шантажистка! – рычит Заур, вставая с кровати и натягивая брошенные с вечера джинсы с футболкой.