Отец подруги. Никто не узнает

Прислоняюсь к стене, пытаюсь восстановить дыхание, выжидаю еще минут так десять по моим ощущениям, а затем спускаю вниз.

Выглядываю из подъезда, как мышка и сразу натыкаюсь на насмешливый взгляд той самой бабульки.

— Не переживай, — улыбается она. — Ушел твой преследователь.

— Вы ему не сказали, что видели меня? — улыбаюсь я, что есть силы.

— Что я тебе стукачка какая! Похитить тебя хотел, да? — я округляю глаза от удивления. Ничего себе у бабули осведомленность и логический процесс. — Что ты удивляешься? Эти с гор спустившиеся только и знают как девушек воровать.

Я киваю как болванчик, а затем по памяти называю адрес своего отца, не веря собственному счастью.

Потому что так не бывает. Не бывает и все. Слишком просто. Причем уже второй раз мне удается сбежать от Дамира. Словно и правда помогает кто-то свыше.

Через семь минут подъезжает такси, и я под радостный крик бабушки, о том, чтобы я не переживала, ведь оплата за поездку спишется с ее карты, запрыгиваю в такси. Старушка в последний момент пихает мне что-то в руки, а затем захлопывает дверь автомобиля.

Деньги.

"Откидываю голову на диван, чтобы меня не сильно было видно в окно, но сама поглядываю на виды. Город небольшой, но уютный, улицы чистые, а типовые многоэтажки выкрашены совершенно недавно. Через минут пять мы уже заезжаем в один из дворов.

— Какой вам подъезд нужен?

— Да можете хоть здесь остановить, — улыбаюсь я. Знаю что квартира сорок седьмая, но какой это подъезд понятия не имею.

Оказавшись на улице, я, по нумерации квартир, нахожу нужный подъезд и, с безумно ухающим в груди сердцем, нажимаю на табло домофона нужные мне цифры.

Отца может не быть дома. Вполне. Рабочий день в самом разгаре, правда домофон на подъезде стоит хороший — с камерой. Я знаю, что к таким домофонам есть приложения на телефон, и хозяева квартиры могут открыть дверь подъезда чуть ли не с любой точки страны.

— Кто? — слышу я грубый мужской голос и вздрагиваю. Это же папа? Или нет? Я понимаю, что даже голоса его не знаю.