Траблшутер

Ее бокал так и не тронут практически.

Но, хотя бы, улыбается.

Останавливаюсь за ее спиной. От этой близости тело заливает жаром.

Я – пьян?

Немного…

Сажусь рядом.

– Резюме такое, – продолжает какой-то монолог уже сильно нетрезвый Ментал. – Никогда не играйте с Волком в покер, Софья! А лучше вообще не играйте. Виртуозный блеф – это его конёк. И что интересно, практически не бывает промашек. Хотя, официально считается, что психолог в команде – я. Зак… почему твой блеф всегда выстреливает? Есть какой-то секрет?

– Есть.

Я не совсем блефую. Любую свою схему я в состоянии довести до конца. И я уверен в своей победе. Правда, некоторые звенья, которые я демонстрирую являются призрачными. Но это не значит, что цепь рассыпется без них. У меня припрятаны другие на их место. Не такие зрелищные и убедительные, быть может, более трудоемкие. Но они тоже сработают. Поэтому, мой блеф – реальная угроза, если рассматривать картину целиком. «Сила в правде», помнишь? И противник чувствует силу. Любая война выигрывается сначала психологически.

– Был бы бабой, я бы тебе дал!

Дружный хохот.

Брови Софьи взлетают вверх и глаза распахиваются.

– Софья, простите, – разводит руками Влад. – Привычка пить в мужской компании.

Доливаю ей шампанского.

– Это всё, наверное, замечательно, – хмурится Софья, – но парень-то все равно остался жертвой этой ситуации.

– Перестань Софья, – вмешиваюсь в разговор я. – Обидчикам он дал сдачи, на полученные деньги купит отличную трешку в своем уездном городке, еще и на хорошую тачку останется или замутит бизнес.

А вот если бы он получил свои шесть-семь, то у него бы появилось искушение остаться в Москве. А она бы его сожрала. Этот город питается за счет таких, как он. Особенно приезжих. А так… и овцы целы и наша волчья стая наелась досыта.

– А Вы во многом правы на счет Москвы, наверное. Меня, вот, она сожрала, – грустно улыбается она. – Хоть я и не приезжая.

– Нет, Софья, тебя сожрал я. А это гораздо приятнее, поверь! – поднимаю я в ее честь бокал. – И не планирую уступать эту добычу хищной Москве.

Хочешь на недельку в Турцию? За счет фирмы.

Отрицательно качает головой, опуская глаза.

– Зря…

Я – пьяный. Я – пьяные и моя тормозная начинает подтекать.

– Тогда вынужден выплатить Вам компенсацию, барышня.

– За что? Я ведь практически никак не участвовала… – растеряно смотрит на меня.

– За платье, которое я тебе испортил. Ты, к моему большому сожалению, больше его не носишь. Хотя и этот изумрудный орнамент тебе к лицу.