Девушка за границей (ЛП)

Моя мама добралась до нее”.

Нейт смотрит на воду. В нем есть какая-то отстраненность, которая то появляется, то исчезает. Приливная сила, которая отступает лишь на мгновение, прежде чем хлынуть обратно.

“Вы не ладите?” Спрашиваю я.

Он берет гладкий иссиня-черный камешек и растирает его между пальцами. У него отличные руки. Большие, мужественные. Пальцы музыканта. Они чертовски сексуальны.

-У нас с мамой все в порядке, - наконец говорит он. - Большую часть времени.

-Значит, у тебя с отцом не все в порядке?

-Нет, не очень.

“Ладно, извини. Меня зовут Эбби, и у меня проблемы с границами, - говорю я с извиняющимся смехом.

Это вызывает у меня кривую усмешку. “Никогда не извиняйся за любопытство”.

“Хм. Ладно. Тогда расскажи мне о себе. Ты был настолько мил, что привез меня сюда, а я тебя едва знаю. Черт возьми, я даже не знаю твоей фамилии.

-Митчелл. Мимолетная улыбка появляется на его нахмуренных бровях. - Что касается остального, то рассказывать особо нечего.

-Я в это не верю.

Он уворачивается, макая кусочек рыбы в соус тартар, прежде чем отправить его в рот."

"-Там, откуда я родом, - говорю я, когда он не отвечает, “ девушкам не положено соглашаться на поездки незнакомых мужчин на мотоциклах. Так что ты должен помочь мне здесь”.

Он капитулирует. “ Тогда ладно, Эбби. Что бы ты хотела узнать?

“Хм.

Нейт улыбается. “Нет, вовсе нет. Это было то, что я подобрал в детстве от скуки. У меня это получилось случайно”.

По какой-то причине это приносит облегчение. Внезапно я слышу голос Селесты в своей голове, которая поддразнивает меня по поводу комплексов папочки и плохих мальчиков-музыкантов.

“Хорошо, тогда кем ты хочешь стать, когда вырастешь?”

Он посмеивается над вопросом. “Я хочу путешествовать. И я думаю, что я приличный писатель. Если бы я мог заниматься и тем, и другим: путешествовать и писать о своем опыте — все было бы в порядке ”.

“Ну, это неожиданно. Я не думал, что ты похож на Джека Керуака”.

“За вычетом злоупотребления наркотиками и алкоголизма”, - сухо говорит он.

Мой взгляд скользит по его подбородку, по отросшей бороде, затеняющей его. Его взгляд снова устремлен на воду, в темных глазах появляется отстраненный блеск.

-Ты романтик.

Он бросает взгляд на меня. - Ты смеешься? - спрашиваю я.

-Вовсе нет.