Развод. Бумерангом по самые я...

Я не успеваю выпрыгнуть в окно. Я не успеваю передать Ирочке, что меня нет, а для нормальных мужей меня нет тем более. Но самое главное, я не успеваю посмотреть на себя в зеркальце. Поправить макияж и прическу. Проверить, что все безупречно, или хотя бы не так ужасно как при нашей последней встрече.

Все напрасно, потому что в следующую секунду в кабинет врывается он – Влад Яшин.

Он… не изменился!

Божечки, ну почему он не изменился?

Разве что стал чуть шире в плечах, и взгляд приобрел странную остроту. И эта...

За секунду небольшой и невысокий Яшин занял все пространство моего кабинета.

Как? Да, как обычно. Как, в общем-то, всегда раньше.

- Ой, ну как же вы зашли, - лопочет Ирочка, еще не понимая, что все это бесполезно. Что Яшинский напор и дурость ничем не остановить.

- Я ногами, а вы как обычно ходите? А впрочем, не отвечайте, сам вижу, что у вас дела и я просто напрасно трачу ваше время. Идите, Ирочка. Вас же Ирочка зовут?

Моя помощница с трудом маскирует панику за маской вежливости.

- Ир, можете идти, мы тут сами разберемся, - прихожу я на выручку.

Ира с благодарностью кивает.

- Погодите, - кричит вслед Влад, - вот, это вам!

Он скидывает с плеча на стол большую спортивную сумку и, покопавшись в ней, достает пряник с изображением сюжета сказок Бажова. Помню, у нас такие продавали сувенирных лавках.

Ира ошарашенно смотрит на подгон от моего бывшего. Уверена, после роскошных букетов, украшений, и даже машины, которую Ирочка получила от своего ухажера, уральский пряник она запомнит лучше всего.

- Дверь там, - подсказывает Яшин. И разве что не хлопает Иру по спине, чтобы та поскорее убралась из кабинета. Та ловит мой одобрительный взгляд и уходит, точнее, убегает обратно в приемную.

Бедная девочка. Зато ей будет что обсудить со своим психологом сегодня вечером.

А вот у меня психолога нет и это плохо. Знала бы, что явится Яшин, наняла бы сразу троих. Потому что один с таким объемом работы не справится.

А между тем Влад раскрывает руки в объятиях и радостно басит.

- Рита! Драгоценная подруга моей жены! Как сама, как Стас, куда дела ступу, на которой прилетела сюда?

- Ступу сдала в комиссионку, а Стаса превратила в горного козла, - в тон ему отвечает Ритка. Подобные препирательства были частью нашего общения раньше, когда мы все жили в Екатеринбурге и еще не знали, как сильно изменятся наши жизни.

- Нет, серьезно.