Муж, которого я забыла (СИ)

Дата. Подпись. Номер. Печать.

И в паспорте незнакомца, на странице с семейным положением, насмехаясь над моим разумом, стоит та же отметка.

Торопливо нащупываю в крошечной сумочке свою бордовую книжку и открываю четырнадцатую страничку. Судорожно вдыхаю тёплый воздух и давлюсь им.

Потому что вижу в своём паспорте точно такую же печать, которой, я готова голову дать на отсечение, ещё вчера утром здесь не было. Перелистываю на самое начало, где меня ждёт очередной удар: в моём паспорте с той же самой фотографией теперь красуется совершенно незнакомая фамилия — Акманова!

— Вот дерьмо! — Вырывается у меня, и Олег грубовато выхватывает у меня из рук книжицу.

— И как ты мне это объяснишь? — Свирепеет он и хватает меня за руку.

На глазах моментально выступают слёзы, потому что острые камушки моего браслета врезаются в нежную кожу запястья, царапая и травмируя её.

— Синяки останутся, я с тебя живьём шкуру спущу, — тихо говорит незнакомец, по совместительству — мой муж. Если верить документам.

Он спокоен, как удав.

— Позвони, когда разберёшься с бардаком в своей жизни, — говорит Мужчина, Который Обещал Поддерживать Меня В Любой Ситуации, и просто оставляет наедине с незнакомцем, ретировавшись.

Назло ему (и ухмыляющемуся типу напротив) булькаю трубочкой в подтаявшую молочную жижу так шумно, как только выходит.

— Готовы расплатиться или предложить вам что-нибудь ещё? — Вырастает из ниоткуда официант.

— Луковка, ты желаешь продолжить пир? — С довольной улыбочкой спрашивает у меня псевдомуж.

— Нет, спасибо, милый, — улыбаюсь я в ответ.

В моей голове моментально рождается гениальная мысль — на карте, на моей карте-то указана фамилия! Моя! А не этого типа!

Он скептически смотрит на меня, пока я выуживаю банковскую карту, изгибает бровь изящной дугой, когда я вдумчиво вчитываюсь в транслит на латинице, понимающе смотрит, когда я поднимаю смущённый взгляд.

— Всё в порядке? — Спрашивает официант, беспокоясь, видимо, о том, в силах ли я оплатить заказ."

"Я и сама не знаю.