Мой неидеальный мужчина

Среда, 7 июля...

Ася.

Нервно стирая выступившие слёзы, поднимаюсь с кровати, чувствуя себя грязной, достойной того, что со мной только что произошло. Трясущимися руками поправляю на себе бельё, осознавая, что была в шаге от измены. Но разве это меня должно волновать?"

"Зачем он вернулся в мою голову?! Зачем засел там занозой и каждый раз, когда я пытаюсь его забыть, вырвать оттуда, вытравить другим мужчиной, у меня ничего не выходит! Он напоминает о себе внезапно. Вихрем врывается в мою жизнь, вынуждая задыхаться от гнева.

Заставляет меня чувствовать его собственностью. Ненавижу!

Себя ещё больше ненавижу за то, что стала слабохарактерной, безвольной куклой. Боже, какая же я наивная дура!

Осознаю всю плачевность ситуации и не могу поверить, что всё испортила сама. Макс не простит. Для настоящего мужчины — это удар ниже пояса. Я плюнула ему в лицо, и он проглотил обиду, поднялся и молча ушёл, сохраняя достоинство. Всё, что я смогла уловить в его взгляде, так это адскую боль и мелькнувшее сожаление, остальные эмоции он тщательно зарыл в себе, но и этих сполна хватило, чтобы желать провалиться сквозь землю.

Осматриваюсь вокруг в поисках босоножек. Нахожу у подножья кровати и обуваюсь.

«Что мне делать? Что?» — задаю себе вопрос, не в силах отыскать на него ответ. Мысли хаотично мечутся в голове. В висках громыхает пульс на ряду с решительным голосом Воронцова: «Сашку вернёшь в мою квартиру! У него будет гувернантка... Я всё сказал!»

От безысходности падаю на колени, утыкаясь лицом в матрас, и рот открывается в немом крике.

Сжимаю в кулаках простыню, едва не выламывая ногти. Что я ещё могу? Продать себя, как последнюю шлюху за пятилетний брачный контракт какому-нибудь перезревшему холостяку с приличной кучей бабла? Супруга для статуса или подставная шлюха для компаньонов? Чувствую, перспектива ещё та! А впрочем, когда в моей жизни было по-другому?

«Хватит, Ася! Вставай!» — мысленно одёргиваю себя, хватая с пола одежду.

— Блять! — доносится рычание Макса.

В это же время я слышу звон бьющегося стекла.

Быстро натягивая на себя платье, прислушиваюсь к повисшей тишине. Макс чиркает зажигалкой, прикуривая. Нет больше смысла сидеть и ждать у моря погоды в то время, когда жизнь Дмитрия, в отличие от моей, идёт дальше.

Набираю полную грудь воздуха и спускаюсь вниз, испытывая ужаснейший стыд. Натыкаюсь взглядом на широкую спину, обтянутую белой футболкой. Макс, одетый в домашнюю одежду, молча курит в приоткрытое окно, выпуская в сумерки сизый дым.