Мой наследник

 – Я, кажется, просил тебя… – шепчет недовольно.

– Отпусти, ты делаешь мне больно, – прошу я, стараясь вырваться.

– Обойдешься, на нас люди смотрят. Кругом зрители. Боюсь, нам могут не засчитать это маленькое цирковое представление…

– Не нужно было вообще никуда приходить. Завела бы на новом месте трудовую…

– Агата просила разобраться, – раздраженно морщится Руслан.

Хочу закричать от отчаяния, но Годаров уже закончил разговор и будто куклу тянет меня прочь из школы.

– Отпусти ее, идиот!

Одновременно с Русланом поворачиваемся на оклик.

– Решил все-таки окончить среднюю школу, Ростислав Палыч? Давно пора…

Папаша Федорова в два шага оказывается рядом.

– Отпусти учительницу, Годаров…

Руслан

– А что будет, если не отпущу? – усмехаюсь небрежно. – Иди учить букварь, Ростик.

– В лоб дам, – рычит Пестов, перегораживая дорогу. Не совсем понимаю, какого хрена этот долбоящер заявился в гимназию, да еще выдвигает мне претензии.

Приобняв  худые девичьи плечи, смотрю выжидательно. Хорошо хоть, девица воспринимает мои объятия как должное. Не дергается, не отстраняется. А вот мой противник не понимает слов. Из-за стола поднимается плечистый охранник. На лице читается извечный вопрос “а че такова?”. Странный субъект.

Кто вообще запустил Пестова? Посторонние мужики шарахаются по зданию, и никто не чешется. Нужно поднять этот вопрос на заседании благотворительного комитета.

– Дайте пройти, Ростислав Павлович, – прошу спокойно и холодно, хотя внутри меня колотит не по-детски. Они что, знакомы? Розанова и мой старый враг?

– Отпусти человека, – недовольно бросает Пестов и добавляет, не обращая на меня никакого внимания. – Нужно поговорить, Светлана Дмитриевна. Мне кажется…

– Я уже не работаю в школе, – прикидывается тихой мышью красавица.

– Почему? – опешив спрашивает Пестов. – Вроде не собирались…

– Вчера уволилась. Я замуж выхожу, – смущенно объявляет Света. И мне самому в этот момент хочется поверить в ее невинность и неискушенность.

«Тебе бы в театре играть, куколка», – думаю я, наблюдая, как вытягивается морда у Пестова.

– Только не говорите, что за Руслана Артуровича? – пыхтит мой главный недоброжелатель. – Крайне ненадежный тип.