Мой беглец

– Родился, наверное, в Самаре, – постарался ответить непринужденно, и сам того не понял, как мои пальцы сильнее сцепились на его животе. Я еще не сказал, а уже вцепился в него, зная, что после любой моей ошибки он может исчезнуть. Опять.

– Как это, наверное? Эй, не зажимай меня так, – лениво фыркнул мой прекрасный пленник.

– Прости, задумался, – разжал руки и зачем-то положил свою ладонь ему на лоб. – Ты горишь. Тебе в постель надо.

– Не увиливай от ответа, придурок, – проворчал Кристоф, дернув головой, – я почти в постели.

– Нет. Не хочу. Лежи.

– Тогда рассказывай.

– Да, нечего рассказывать. Я рос в детском доме, в Самаре. Кто мои родители – понятия не имею.

– Прости, я не знал, – мой милосердный беглец сказал с неподдельным сожалением. – Тебя никто не усыновил?

– Нет. Рожей, видимо, не вышел.

– Не прибедняйся, ты красивый парень. Тебя не усыновили явно не поэтому. Вот то, что характер у тебя дурацкий – это да. Но, мне кажется, если бы ты попал в нормальную семью и получил всю ту любовь, что тебе не додали, у тебя бы был шанс стать человеком.

– Стань моей семьей, – чуть склонился и прошептал в его самое сексуальное ушко на свете. – Дай мне свою любовь, и я стану человеком. В твоих заботливых руках.

– Пошел ты, Белов.

– Ну, раз так. Раз ты не хочешь заняться мной, так и останусь придурком.

– Как хочешь, мне все равно тебя недолго терпеть, – вяло отреагировал Кристоф, явно уже засыпая.

– Ага… Сейчас.

Почувствовав, как его дыхание постепенно замедлилось, откинул голову на спинку дивана.

Опустил взгляд на его крепкие, жилистые плечи. Из-под ворота белой майки выглядывает кусочек белой кожи.