Мама для его сына

Что вас связывает с убитой?

Хочет найти то, от чего оттолкнется, от чего почувствует триумф, и я ему это даю.

– Она мать моего сына, – смотрю в его глаза, которые словно блестят азартом. Ощущением победы.

– Вот как? Это кардинально меняет дело, Далер Ризванович.

– Правда? Каким образом? Будете строить предположения и домыслы?

– Мне это ни к чему, вы автоматически становитесь подозреваемым номер один.

– И?

– Если ваш адвокат, не подтвердит алиби, мы разместим вас с комфортом.

– Не сомневаюсь. А записи с камер из дома подойдут?

– Если они выходят не только на въезд.

– Тогда вы получите и те, что внутри него. А они у меня везде есть.

Затихает и что-то чиркает в блокноте.

– Буду ждать, – поубавилось радости."

"В нашем мире не каждый отдал бы записи с камер. Точнее никто этого не сделал бы, так как там всегда есть то, за что тебя могут закрыть.

Встает и уходит.

– Так, пошли, в машине поговорим.

Выруливаем на трассу.

– Думаю он уже понял, что это не ты, но уверен, что по твоему приказу ее убрали.

– Плевать. Пусть ищет.

– Завтра отвезу записи.

Киваю ему и тут меня осеняет:

– Из комнаты Даши и Рамиля не бери.

– И не думал, – отвечает со смешком.

– И чтобы не смотрел их даже, – вдруг добавляю, хоть и не думал, что он станет это делать.

Орхан окончательно смеется и качает головой.

Приехал в клуб и сразу начал разговор с Мурадом и Геной.

– Нужно прописать маршрут, по которому можно будет отправить за границу Дашу с матерью и Рамилем.

– А как они мелкого перевезут? Простым разрешением не отделаешься.

– Значит мы сделаем документ, который им это позволит. Объяснить какой?

– Понял. Куда?

– Плевать. Главное подальше отсюда. Но сначала переждем эти выходные.

В субботу день начался как обычно, но после обеда, когда я был в дороге между офисами мне позвонили с поста охраны.

– Босс, тут какой-то внедорожник подъехал на секунд тридцать и уехал сразу.

– Бляяя… – протянул я. – Гена быстро домой, – он тут же разворачивает машину посреди дороги. – Даша и сын?

– Были на лице, но быстро ушли в дом.

«Пиздец», – мысленно подытоживаю и скидываю звонок. – «Красивая там, наверное, от страха поседела».

– Сука, – чуть ли не ору.

– Че такое, Дал?

– Кто-то к дому подъезжал.

Сжимаю кулак, мечтая пройтись им по чьему-нибудь лицу и сломать пару челюстей.

«Какого хрена? Кто посмел?»

Тут замечаю нечто.

– А где Мурад?

– Так отъехал же ненадолго.

– Нашел время. Свяжись с ним как приедем, скажи, что сейчас нет ни у кого личных дел, блядь.