Любовь без поцелуев (СИ)

Я ушёл под утро, даже не по карнизу. Всё равно все спят. И Макс тоже спал, когда я ушёл. Еле оторвался от него, спящего, такого красивого и тёплого.

Сегодня последний день. Попробуйте проглотить что-то типа репейника. Попробуйте схватить стекловату. Наступите со всего размаху в конце ноября в яму с жидкой канализационной грязью. Вот так это – последний день. Никогда не чувствовал себя так погано, никогда так не тянуло внизу живота и не сохло противно во рту.

Последний день.

Сегодня суббота. Четыре урока, с которых я свалил.

Ничего особенного – иногда можно. Макс вообще на уроки не пошёл, всё собирал вещи. Только у него это больше похоже на игру «найди одной вещи десять любых мест, кроме чемодана».

– Так, блин, ну, куда мне это? А это? Почему не влезает?

– Ну, кто так складывает? Ты же по жизни куда-то ездишь, как ты чемодан собираешь?

– Ааа… – он махнул рукой, – раньше отец собирал, теперь, обычно, Спирит. Что-то куда-то уложить для меня, по жизни, проблема, ты бы мой шкаф видел, оттуда постоянно всё вываливается.

Я уже молчу о том, сколько я всего вечно теряю!

– Это потому, что ты лошандрик. Чё ты их в трубку скатал, берешь вот так, складываешь, раз- раз, и вот, в два раза меньше места занимают…

– А это куда? Мне же потом ещё отец привозил вещи…

– Сложи их стопкой, а я сейчас найду тебе сумку какую-нибудь старую в кладовке…

Только утро. Ещё полно времени. Ещё полно.

И я захожу в комнату, где он с рассеянным видом сидит среди раскиданной одежды, листая какую-то книгу.

И смотрю, как горит стекло, покрытое инеем, из которого исчез вырезанный из журнала квадратик с каким-то уродом. А я так и не запомнил, кто это. Какой-то певец, вроде.

– Я музыку включу, ты не против?

– Да включай, что…

Музыка играет тихо, что-то нерусское, Макс подпевает. На нём джинсы – не те, в которых он был на дискотеке, а обычные, чёрные. И вчерашний тёмно-красный свитер.

– Не надо так смотреть… Я знаю, ты меня ненавидишь.

– Если бы я тебя ненавидел, я бы тут с тобой не сидел.

Дебил.

– Я бы ненавидел, если бы ты вот так уезжал… В смысле, я имею в виду, я – на твоём месте, а ты – на моём, а не… Ну, короче… Понимаешь?

Понимаю. Я пытаюсь злиться, глядя на него, думаю: «Ах ты, сука, уезжаешь, чёртов мажор, ёбаный пидор, ну и езжай, и никому ты тут нахуй не нужен, не ты первый, не ты последний.» Но почему-то не получается. Макс сидит на полу, кривой стопкой складывая свои футболки, а мне хочется взять их и уткнуться в них лицом.