Хейло

Дело за тобой, Ангел.

И что-то мне подсказывало, он имел в виду вовсе не написание песен.

ГЛАВА 28

ВАЙПЕР

В этом что-то было: Хейло у себя дома, только что из душа, босиком, в одних спортивных штанах на голое тело... ага, это я мог сказать точно. Мой член тоже обратил на это внимание, но вообще-то я говорил серьезно. Я и правда приехал к Хейло поработать над музыкой, хотя эта причина была не единственной. Еще было просто оправдание для Киллиана: я позвонил ему по дороге к Хейло и попросил дать нам день или два закрепить то, чего мы добились прошлым вечером.

Я бросил быстрый взгляд на видеокамеру в углу. Ангелу, что, нравились всякие развратные штучки? Я лично не имел ничего против.

Хейло уселся на дальнем конце дивана, расчехлил гитару и положил ее рядом с собой.

— С чего начнем?

— Ты закончил свою песню?

Хейло отрицательно покачал головой.

— Тогда с нее и начнем.

Парень открыл ящик стоявшего рядом стола и вытащил оттуда потрепанный блокнот и ручку.

— Если хочешь, чтобы я прочитал, то придется подойти ближе.

Хейло поднял на меня глаза:

— Серьезно?

— Или же можешь поработать над текстом сам, а я просто посмотрю.

Я закинул руки за голову и, сложив пальцы в замок, наблюдал за лицом Хейло, пока тот принимал решение. Проиграв битву самому себе, он чертыхнулся и пересел на другой конец дивана, ближе к моему креслу.

— Вайпер.

— Ангел, — я призывно ему улыбнулся. — Вчера ты, вроде, был не против работать на сближение.

— Я точно помню, что работе пришел конец, как только ты подобрался слишком близко. — Хейло убрал ноги подальше от моих и снял губами колпачок с ручки. — Я дошел до «Я хочу отвезти тебя туда» в конце припева.

Взяв блокнот, я перечитал текст. Затем жестом попросил отдать мне ручку и написал внизу еще четыре строчки.

— Тут нужно еще немного. Слишком коротко.

Хейло прикусил губу и уставился куда-то вдаль, а я постучал ручкой по блокноту в такт, возвращая себе рабочий настрой.

— Как насчет чего-то вроде… «С тобой я теряю разум... что-то... что-то безумное».

— Это песня о любви или о зомби? — спросил я.

— А что не так?

— Каждый раз, когда кто-то поет о разуме, я пугаюсь до чертиков. Давай еще варианты.