Последний выстрел Странника

– Борсетку отцепил с пояса и положил на стол!

Я раскрыл «молнию» куртки, отсоединил от брючного ремня борсетку, положил ее на стол.

– Кто вы такие? – Я посмотрел на того, кто был в черной маске, на того, кто единственный из этой компании пока не хватался за пушку. – И что вам нужно?

– Садись в кресло, – скомандовал боевик в черной маске (очевидно, старший). – Потолковать надо. Не… не… куртку снимать не следует!

Я опустился в кресло. Похоже, я все же лажанулся. Или, что тоже не исключено, у кого-то, да хоть у того же Януса, появились ко мне какие-то вопросы.

– Не дергайся! – скомандовал тот, что зашел слева (его голос показался мне знакомым). – Сиди, бля… кому сказано!

Один из этой троицы, а именно «черномасочник», зайдя сзади, с тыла, набросил мне на шею тонкий кожаный шнур!.. Да так ловко, что я не успел даже среагировать, не успел опустить подбородок.

На моих запястьях с двух сторон защелкнулись браслеты с короткой цепочкой, закрепленные на круглых подлокотниках.

Все это они проделали так быстро, так сноровисто, действуя в унисон, синхронно, словно только этим всю свою жизнь и занимались.

Тот, что стоял за спиной, накинув удавку в перехлест, все же пока не стал сводить концы воедино, а держал тонкий кожаный шнур на моей шее так, чтобы я мог дышать. На них были тонкие хирургические перчатки – эти люди предпочитают не следить, не оставлять отпечатков. Как, впрочем, и я сам.

Один из этой троицы переместился к столу. Вытащил из борсетки документы. Пролистнул мой украинский загранпаспорт.

– Фамилия, имя, отчество!

– Там прописано… в паспорте.

– Я задал вопрос.

– Николаенко Сергей Николаевич.

– Кончай дурковать!

– Я вас не понимаю…

– Нас интересует твоя настоящая фамилия!

Натяжение петли чуть усилилось.

– Антонов, – натужно сказал я. – Антонов Сергей Николаевич.

– Чем занимаешься по жизни?

– Сижу вот… общаюсь тут с вами.

– Не умничай! Где служил?

– В смысле?

Тот, что стоял справа, прижал мне к уху ствол, удлиненный глушителем.

– Ты шо, глухой? – процедил он. – Так я могу тебе уши прочистить!

– Где служил? – повторил вопрос тот, кто стоял у меня за спиной, тот, в ком я – думаю, что не ошибся – признал одного из тех, кто участвовал в «маски-шоу» на диком пляже в уединенной бухте острова Самуй. – Где служил, сука… а-атвечай!!

– В армии…

– Знаем! Где именно?!

– В гэрэу… – натужно произнес я.

– Грушник, значит?

– Бывший… я уже семь лет, как на гражданке.