Измена: B-52 (СИ)

- Тебя здесь что?! Не кормили?!

- Тебе что-то не нравится? - усмехаюсь, глядя на то, как он хмурится.

Да, специально отстранилась — слишком уж это забавно, наблюдать, как он сражается с моей одеждой.

- Бред! Ты будешь нравится мне любой и…да что такое?!

Смеюсь уже в голос. Стас сейчас похож на ребенка, которому дали коробку его любимых конфет, а он никак ее открыть не может — максимально сосредоточенное лицо с «легким» налетом злости.

- Давай я помогу?

- Я сам!

Он почти рычит на меня, а я вдруг понимаю: не хочу, чтобы он менялся.

Вообще. Никогда. И также неожиданно начинаю…плакать. Господи. У меня точно биполярка…Стас тут же теряет весь интерес к платью, тянется ко мне, отнимает ладони от лица и взволнованно спрашивает:

- Марин, ты чего?! Тебе больно? Или я…тороплюсь? Ты только скажи. Я сюда не ради секса приехал, если что.

- Я так по тебе скучала, Стас…- перебиваю его и разом удивляю.

Я бы даже сказала, лишаю дара речи. Стас поднимает брови, наверно, думает, что я сумасшедшая…Так стыдно, что я разом краснею и утыкаюсь ему в грудь, но он не сбегает — обнимает меня крепче, а сам тихо посмеивается.

- Ты от меня так просто не отделаешься, моя единственная.

Глава XXIV. Время. Часть II

Марина

Я поднимаю на него глаза, ошарашено стирая слезы. Стас улыбается. Да, он сказала то, что сказал, мне не послышалось. Так он разобрался?

- Прости, что так долго.

В этот момент молния на моем платье поддается его рукам, и Давыдов расстегивает ее на этот раз медленно, плавно, только глаза горят той же страстью, которая накрывала нас только что.

Она никуда не делась, сублимировалась скорее во что-то тягучее, обещающее большее наслаждение."

"- Когда все правильно, и проблем нет никаких, да? - тихо, глубоко спрашивает, рассыпая мурашки по моему телу.

Я не могу сказать ни слова. Смотрю на него, как завороженная, позволяя снять с себя этот лоскут ткани, который и сама уже успела возненавидеть. Стас приближается, берет меня за предплечья крепко, но нежно, бережно, а потом накрывает мои губы своими.

В этом поцелуе есть столько всего: трепет, нежность, желание, граничащее с одержимостью. Не знаю, моим или его? Я ведь, как безумная наркоманка, тянусь к нему ближе, чтобы получить больше. Запускаю пальцы под легкую ткань его рубашки, провожу по коже с легким оттенком какао, касаюсь его пресса. Он — идеал. Предел фантазий. Мне в нем нравится абсолютно все, даже его склочный характер нравится.