Имперский вор. Том 2

– Как погулял? – обманчиво спокойно спрашивает он, не здороваясь.

Ну да. Послушные и осторожные подопечные из башни шагу не делают. Ну – извините!

– Неплохо, – отвечаю так же спокойно. – Александр Васильевич, я не беззащитен.

– Сейчас посмотрим, – хмыкает мой опекун.

– Отлично. Но сначала я хотел бы попросить вас дать согласие графу Горчакову на мой ментальный допрос.

Хатуров довольно долго молчит.

– Ты понимаешь, что это означает?

– Вполне, – пожимаю плечами.

– Горчаков может приказать своему менталисту зайти глубже.

Угу. Минуя печать Высшего, которая никуда не делась даже после моего перерождения. Вот просто мимо пробегут. И, кстати, печать эту никто не сможет даже заметить.

– Мне нечего скрывать, ваше сиятельство.

– Кроме местонахождения источника твоего рода – возможно.

– Насколько мне известно, нарушение условий ментального допроса – подсудное дело. Потребуйте письменное соглашение, заверенное юристом.

– А оно точно кого-то остановит? – язвительно спрашивает Хатуров.

– Я единственный свидетель происшествия с Максом Горчаковым. И я в нём не виноват. Но не знаю, что довело его… до такого состояния. Возможно, специалисты поймут это, увидев ситуацию своими глазами.

Хатуров колеблется.

Интересно – почему?

Если он не даст согласия – значит, действительно боится, что менталисты вытащат из меня, где этот чёртов источник.

– Хорошо. Ты пройдёшь допрос. Лишние враги роду Каменских ни к чему.

– Вот и мне так кажется, Александр Васильевич.

Не боится, значит. Наплевать Хатурову, где находится источник Каменских.

Но тогда что ему от меня нужно?

* * *Хатуров – маг огня.

И достаточно сильный.

В своём прежнем теле и с прежними возможностями я потратил бы на него не более получаса. Чуть больше, чем на любого местного одарённого.

Но сейчас…

Начинает он с простейшего: плетение огня, вызов и… просто комкает в ладонях огненный шар – файербол. Прямо как снежок. А потом бросает его мне.

Хмыкаю и уклоняюсь.

Второе плетение Хатурова и второй файербол. На этот раз побольше.

Снова уклоняюсь.

Третий файербол – и снова уворот.

– Долго будешь бегать? – интересуется Хатуров.

– Долго будете считать меня трёхлеткой? – возвращаю вопрос. – Хотите по-серьёзному, так и бейте по-серьёзному.

Договорить не успеваю. Файербол, кинутый графом, внезапно разлетается на три десятка таких же, и все они летят в меня.

Делаю ответное плетение, даже два: сторожевая сеть.