Соль этого лета

— А чего ты Рустам с нами не бежал? — сквозь зубы спрашиваю я, стоя на дрожащих руках. — Бес всегда первый бежит.

— А я своë отбегал, Тарханов. Упали! — рявкает. — Дышим.

По очереди все снова падают мордой в траву.

— Перерыв до ужина. После ужина кубок по Самбо смотреть будем с разбором.

— Да пять раз уже разбирали… — цедит Шмель.

Рустам присаживается на корточки рядом с ним.

— Ты с кем разбирал, Шмелëв? С тренером? А сегодня с чемпионом разбирать будешь, усëк? — высокомерно.

— Чемпиона делает тренер, — упрямо нарывается Ромка.

Да, за Бессо мы будем жрать любого!

— Вот и посмотрю, что из вас Бессо сделал.

Уходит.

— Мда… — вздыхает Ромка. — А я мелкий по нему фанател… У меня даже постеры были, помнишь?

— А помнишь, подрались? — устало смеюсь я. — Ты за него топил, а я за Марьянова?

— Ага…

Угораем.

— Мля… Как до бассика доползти, — ноют пацаны.

— По-пластунски! — стебусь я.

Встаю на ноги. Глаза щиплет от пота. Шорты хоть отжимай. Кожа вся липкая. Кедам хана.

Снимаю их.

— Пойдём обувь в машинку закинем, пока не заняли, — пинаю слегка Ромку.

Подаю ему руку. Кряхтя встаёт. Плетемся…

— Алëна-то где? — оглядывается он, как только отходим от парней.

— Обещала уехать до вечера.

— Лучше бы не возвращалась…

— Почему?

— Потому что бомбит его не по-детски, Мар. И дрочит он нас сейчас только потому, что тебя с Алёной сманиторил. И сцепитесь вы по-любому.

— Да и похер.

— Мне не похер. У меня друга покалечить могут. Поэтому, пусть лучше не приезжает. Всем спокойнее.

— Пусть здесь будет.

— А что там за история?

— Я не знаю. Но мне она не нравится. И Бесу эта история не нравится… А Бес суров, но справедлив. И зря никуда не лезет.

После холодного душа, уже в комнате набираю еë, телефон отключён. Маюсь из угла в угол. Методично бью кулаком в стену. Ромка следит за мной взглядом.

— Не мельтеши.

— Сигарету дай.

Кидает в меня пачкой. Сваливаем за корпус. Отходим метров двадцать в лес, садимся верхом на заваленное дерево.

— Что делать будем? — философски размышляет Шмель.

— Тренироваться.

— Может, Бесу позвоним?

— Ага, — фыркаю, — Чего скажем: папка, нас дядька злой обижает?

Ржем…

— Капец, они с Бесом разные.

Отец Беса создал нашу школу. Мы с ним лично не знакомы. Давно от дел отошёл, там со здоровьем что-то.

— Шесть братьев их, Бессо говорил. Четверо усыновлённых.

— Интересно, кто из них усыновлён?

— В их семье это закрытая тема. Типа все родные."

"— Прикольно.