Будешь моей, детка

— Да все нормально, — он усмехается. — Отец всегда действует жестко, но верно. Нужные установки дает. Ладно, хватит обо мне. Расскажи лучше о своей семье. Как им удалось отправить тебя учиться в наш универ?

У меня перехватывает горло.

— Можно… можно я расскажу об этом потом? Не хочу портить такой хороший вечер.

— Ладно, — через паузу соглашается Тимур, но судя по нахмуренным бровям, он точно этого не забудет и мы вернемся еще к этому разговору.

Он просит нас рассчитать, я пытаюсь подсмотреть в чек — Тимур мне не дает. Со смехом говорит, чтобы я расслабилась, потому что его банковский счет не опустеет после этого ужина. Я нехотя соглашаюсь, но на самом деле мне приятно.

Мы выходим из ресторана. На улице уже темно, холодно, зато небо такое звездное, что я задираю голову и с восторгом смотрю наверх.

— Можем погулять? — предлагает Тимур.

— Домой, — тихо говорю я.

— Ты уже устала?

— Нет, я не устала. Но я хочу домой. С тобой. Вместе.

Я не знаю, как еще это объяснить, а Тимур явно не понимает. Мрачнеет.

— Дома есть кровать, — наконец ляпаю я.

Теперь-то должен сообразить? Уф, кажется, намеки не моя сильная сторона.

Тимур вскидывает голову и молча смотрит на меня. Его глаза темные, черные, страшные.

Его мощная фигура выглядит угрожающе, но мне не страшно. Наоборот. Мне нравится смотреть на разворот широких плечей Соболевского и на его сильные узкие бедра. Нравится замечать, как сжимаются его кулаки в попытке удержать себя и проконтролировать. Мне нравится мысль о том, что он теряет этот контроль рядом со мной.

Какой же он красивый. Я просто смотрю на него, и уже от этого в теле собирается теплым клубком возбуждение, очень похожее на жажду и голод одновременно. Его дикая, яростная красота завораживает. Золотистая смуглая кожа, темные чувственные губы, взлохмаченные волосы, в которые хочется вплести пальцы, и яркие глаза под угольно-черными ресницами.