Будешь моей, детка

Когда я говорил, что на прием ты можешь прийти со спутницей, я имел в виду девушку твоего круга. А не какую-то смазливую девку, которую ты на досуге трахаешь.

— Не говори так про нее, — рычит Тимур.

Его отец саркастически смеется:

— А что, хочешь сказать, у тебя с ней серьезно?

Тимур молчит.

— Не заставляй меня в тебе разочаровываться, — с угрозой говорит Соболевский-старший. — Если ты еще раз приведешь эту девку в мой дом, ты очень сильно об этом пожалеешь. А я начну подбирать кандидатур в невесты, раз тебе уже так не терпится.

Я резко открываю воду в кране, она шумит, заглушая слова за стенкой.

Мою руки, выхожу, резко хлопая дверью туалета, и иду по коридору с горькой растерянной усмешкой.

А чего я ждала? Любви до гроба? Предложения руки и сердца?

Так легко забыть, что Тимур Соболевский — наследник многомиллионной корпорации, когда он смешит меня, когда обнимает во сне, когда ласково целует и шепчет «детка»… Но зря я об этом забыла, потому что обязательно настанет момент, когда ему надо будет поступать согласно своему статусу.

Хорошо, что я сегодня пошла сюда, хорошо, что услышала эти отрезвляющие слова.

Я достаю телефон из сумочки, чтобы написать Тимуру, что у меня разболелась голова и что я жду его у машины, но вдруг вижу значок нового письма в почте.

Открываю, и английские буквы расплываются у меня перед глазами, с трудом собираясь в слова.

«Поздравляем, вы прошли отбор на учебную стажировку в нашем университете…»

Глава 23.

Тимур

Всю обратную дорогу до дома Оля молчит и нервно крутит в руках телефон. Я тоже молчу, потому что меня до сих пор потряхивает после разговора с отцом.

Старый мудак!"

"Он серьезно считает, что по одному его слову я брошу детку? Еще и про поиск невест начал.

Да ебал я эти браки по расчету! И мнение отца вертел на одном месте. Я, блядь, не школьник, чтобы он мне указывал, как мне жить и с кем мне спать.

Бесит.

Смотрю искоса на Олю и понимаю вдруг, что и она тоже за все время дороги не сказала мне ни слова.

— У тебя что-то болит? — спрашиваю я.

— Что-то болит? — эхом повторяет она и бросает на меня непонятный взгляд. — Нет, с чего ты взял?

— Ты сама на себя не похожа. Еще и домой так резко собралась. Голова? Или живот?

— Ничего не болит. Устала просто, — она кусает губы.

— Врешь, — констатирую я очевидный факт.