Измена. Право на любовь

Дорогой костюм немного скрадывает его угловатость.

— Да, вполне, — слабо улыбаюсь.

— Не матюкались? — спрашивает Анастасия, супруга Кабанова.

Абсолютная противоположность мужа — лицо мягкое, розовощекое, густые пшеничные волосы и россыпь милых конопушек на носу и скулах. Лишь в уголках заметны тонкие морщинки.

— Нет, не матюкались.

— Это хорошо, — Анастасия улыбается, — терпеть не могу мат. Можно обойтись и без него.

— А я вот не соглашусь, — перевожу взгляд с нее на Романа Емельяновича, — в моей жизни сейчас такое происходит, что очень тяжело обойтись одного емкого матерного слова.

— Обойдемся без него, — он скалится в улыбке, — если я сдержался на ужине, на котором мой сын в очередной раз решил подергать меня за усы, то и вы удержитесь.

Мы сидим в гостиной, которая впечатляет количеством позолоты, хрусталя, мрамора, парчи. Короче, тут так роскошно, что аж в глазах рябит от всей красоты.

Я сижу на софе, а супружеская чета Кабановых заняли два кресла перед низеньким столиком.

— И так… — начинает Роман Емельянович, а я его перебиваю:

— Это не ваш внук.

Секундное молчание, и Анастасия смеется:

— Мы ждали такой ответ.

— Нет, я серьезно, — нервно приглаживаю юбку на коленях.

— Я понимаю, — Анастасия делает глоток чая из фарфоровой чашечки, — Илья не кажется серьезным мальчиком и, возможно, вы не хотели его обременять. Вероятно, вас смущает разница в возрасте.

— Да нет же…

— А вот меня смущает, — строго отзывается Анастасия, — однако…

— Мой сын должен понести ответственность за ребенка, которого настрогал, — шипит Роман Емельянович.

— Да не было между нами ничего! — гневно цокаю я. — И где он сам?!

— Да тут я, — раздается недовольный голос Ильи. — Вечер в хату…

— Илья! — Анастасия раздувает ноздри.

Оглядываюсь. Вальяжной походкой вплывает в гостиную. Белый джемпер крупной вязки с высоким горлом, потертые джинсы, тяжелые ботинки и короткая горчичная дубленка. Мельком смотрит на меня и, сволочь вихрастая, не здоровается.

— Привет, ма, — наклоняется к Анастасии, целует в щеку, бросает колючий взгляд на недовольного отца и плюхается рядом со мной, широко расставив ноги.

— Хорошо выглядишь. Только бледная чуток.

Воцаряется гнетущее молчание, которое давит во мне надежду выйти сухой из воды.

— Скажи, — цежу я сквозь зубы, — что у нас с тобой ничего не было, — вымученно улыбаюсь молчаливому Роману Емельяновичу.

— Было или не было, — Илья хмыкает, — уже не имеет значения.