Энфис. Книга 1

Правда его лицо меняется, как только он видит кровь.

— Ранен? Твоя кровь?

Странно. Удивлённым он не выглядит. Как будто человек в залитой кровью одежде, это норма."

"Разжимаю губы, выдавливая ответ, который пришёл в голову.

— Не знаю.

Секунду с удивлением смотрит на меня. Потом пожимает плечами — мол, хер бы с тобой, парень. Ещё раз внимательно проходится по мне взглядом.

— А карта твоя где? Давай за мной — провожу до корпуса.

Едва держусь на ногах, придерживаясь рукой об стену. Стоит идти за этим странным типом или остаться здесь? Вроде выглядит, как человек, который меня знает.

Мужик недовольно цокает языком и делает шаг в сторону. Рукав потрёпанной формы задирается, демонстрируя толстый браслет с мерцающими огоньками.

— Убей! Забери! Сожри это!

Голос в голове орёт слова с такой силой, что я теряю равновесие, чудом удержавшись на ногах. Когда прихожу в себя, неизвестный уже метрах в десяти от меня — шагает дальше по улице.

Веду взглядом по округе, фиксируя фактуру. Стайка оборванцев, что смотрят на меня с изрядной долей презрения. Накачанный парень в чёрной футболке, который стоит около входа в здание напротив. У этого, в глазах наоборот, доля страха. Хотя я абсолютно не понимаю, как меня сейчас можно бояться. Разве что испугаться вида крови.

Плюс, ещё десятка два разнокалиберных личностей, почти каждый из которых считает нужным посмотреть в мою сторону. Лица некоторых мне не нравятся. Совсем.

Определившись, переставляю ноги, двигаясь следом за типом в форме. Первые несколько шагов делаю, придерживаясь руками за стену. Серьёзно отстаю от темпа своего ""спутника"" — кажется, что ещё немного и я потеряю его из вида. К счастью, конечности разогреваюсь и идти становится проще. Выходит немного ускориться и сократить разрыв, оставаясь за спиной мужика.

Идём мы не так долго. Минут десять, может быть чуть больше. Но в моей ситуации, дорога высасывает практически все силы. Максимально концентрируюсь, стараясь не рухнуть где-то на дороге.

— Эй, придурок? Ты обдолбался чем-то? Забирай свою карту!

Тряхнув головой, моргаю, пытаясь рассмотреть человека, что ко мне обращается. Ещё один мужик в потрёпанной форме. Только этот выглядит куда более обрюзгшим, чем первый. А ещё от него воняет — воздух пропитан запахом застарелого пота с которыми смешиваются ароматы перегара.