Дикий ангел

Правильно ли я делаю? А туда ли иду? С тем ли?

Загружаю доверху посудомоечную машину, ставлю режим и вытираю насухо руки. Сжимаю полотенце пальцами, по телу бежит нервный озноб. Кожей чувствую медленно скользящий по мне взгляд. Пытаюсь хоть немного успокоиться, ведь в воздухе разбухает мужская тяжесть. Осмеливаюсь повернуться и посмотреть страху в глаза – я теперь с другим мужчиной и дальше будет только серьёзнее. Особо остро. Наиболее по́лно.

Запах Абрамова заполняет собой всю кухню, это бредово, но я так явственно это чую.

Он сейчас до меня дотронется, нас разделяют уже считанные сантиметры. И я очень боюсь испытать что-то новое, но при этом всём – хочу. Снова постичь биение жизни. А оно приближается. Кто я буду, если откажусь от судьбоносного перехода. Я сделаю этот шаг, хоть и в крови пузырится женская трусость. С каждой минутой самоанализа действительное становится желаемым.

Кирилл уверенной поступью движется ближе, я откладываю полотенце, готовлю себя к нечто особенному.

Он сможет. Он подарит. Он снимет напряжение.

Мужчина входит в моё пространство, осторожно и мягко касается большим пальцем пульса на моей шее. Прожигая меня пронизывающим взглядом. Жар приливает к ушам, от него это не ускользает и в следующий миг он с заметной полуухмылкой массирует мочку моего уха.

– Что ты делаешь? – слетает хрип с моих губ.

– Разрешаю себе тебя трогать… – его пальцы перескакивают на мои скулы, рисуют на лице волнистую линию.

– И как? – выдыхаю мелкой дрожью.

– Идеально! – скользящим шёпотом по моей щеке. – Ты что-то чувствуешь? Хоть что-нибудь…

– Всё чувствую!

Всем естеством.

Хрупкое, щекочущее. Оно медленно всасывается в кровь, растекается, замещая старые воспоминания… о чужих прикосновениях. Эти другие. Не давящие.

С ним тихие воды. Кристально чистые. Качаешься на тёплой волне, она тебя омывает, иногда плещет в лицо, чтобы взбодрить.

Сказка.

– Я тоже хочу тебя потрогать! – неспешно тяну к его голове руку. – Можно?

– Я весь твой! – в его глазах мелькает восторг.