Чувства в клетке

А тут и искать ничего не нужно. В последних открытых страницах нахожу то, о чем говорила Марина. Бл*ть. Сучьи репортеры! Как они это делают? Я ж даже не помню, как зовут эту дуру. Она подошла ко мне на пять минут, несла какаю-то хрень про любовь к искусству. Конечно, намекала на большее, стреляла глазами, но мне она по боку. Когда эти суки успели сделать кадр, как эта курва что-то говорит мне на ухо и трется об меня своими силикошами? Хрен его знает. Я даже смутно помню, что она там несла. У меня все мысли были, как бы поскорее разгрести дела и вернуться.

Так. Она сказала про Соню. Уже легче. Нахожу номер Андрея. Не думаю, что он спит, пока его жена разгуливает по барам.

Отвечает быстро. На этот раз мы понимаем друг друга с полуслова. Он тоже зол. Тоже хотел бы знать, где носит этих засранок. Договариваемся встретиться в одном из баров и там все обсудить.

Вхожу в бар, вижу за столиком хмурого Андрея со стаканом виски в руках.

— Привет, — подсаживаюсь к нему. Андрей толкает ко мне стакан с янтарной жидкостью. Выпиваю залпом.

— Рассказывай! — требую я.

— А что рассказывать? Я не знаю, где их носит. Все известные мне злачные места я уже объездил. В заведении, где они зажигали в прошлый раз, уже был. Ребята мои тоже рыщут. Хотел пробить по номеру телефона, но Соня его дома оставила."

"— Интересно. Зажигали в прошлый раз? То есть это не впервой? Что случилось у вас, голубки?

— Недоразумение случилось.

— Понимаю. У нас почти та же беда. И часто они такие прогулки устраивают?

— Слава богу, нет. Собственно, такая херня в первый раз. В прошлый в начале лета у них повод мирный был.

— Не знаю, как Соня, но что на пилоне творит Марина, я видел. И не хотел бы, чтобы это видел кто-то еще.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

— Понимаю. О моей жене могу сказать то же самое. Они друг друга стоят. Поверь.