Босс моего мужа

Он хмурится, практически втаскивая меня в квартиру, а мне хочется улыбаться. Правда, до тех пор, пока не встречаются наши взгляды.

Тихо закрывается за моей спиной дверь. На пол падают крупные капли, выбивая строки из прошлого-настоящего:

«У тебя есть возможность узнать. Мы можем узнать это вместе. Потому что я тоже не пробовал. Хочешь? Прямо сейчас».

И мне кажется, Тимур тоже слышит их.

Дымчатый взгляд темнеет. Он медленно выдыхает, поднимает руку и принимается избавлять меня от шпилек, которые впиваются в голову.

Тряхнув волосами, смотрю на него безотрывно."

"Я тогда не решилась ответить.

А сейчас поднимаю ладонь, обвожу пальцами его губы, оставляя влажный след от дождя, и наконец отвечаю:

– Хочу.

И сама тянусь к нему. Сама прикасаюсь к губам под грохот моего сердца, вытесняющего пустоту.

Так непривычно.

Чувствовать так – непривычно. Я даже с трудом держусь на ногах. С трудом дышу ему в губы. Неважно…

Неважно, что его футболка становится влажной – так сильно я к нему прижимаюсь.

Я там, где хочу находиться.

Хочу… хочу…

Может, я даже снова произношу это вслух. Это тоже неважно.

Важно то, что он наконец отвечает на поцелуй. И не просто целует – нет, вливает в меня свое дыхание, вдавливает меня в свое тело так, что становится даже чуточку больно.

– Твое платье… – ворчит он и, скользнув ладонями по плечам, опускается к спине, находит там молнию. – Ты дрожишь. Нужно снять с тебя это чертово платье…

– Прямо здесь? – усмехаюсь.

Не отвечает.

Занят – воюет со змейкой, которая кокетливо от него ускользает. А потом, не выдержав, поддается.

Платье падает на пол.

– Пойдем.

Я едва успеваю снять туфли.

Ванная комната… пар горячей воды… огромная душевая кабина, куда он заходит следом за мной…

Теперь его футболка полностью становится мокрой, так же как и брюки, но ему на это плевать. Потоки горячей воды бьются о его тело, спускаются к голым стопам, пока он регулирует температуру и закрывает меня.

Обнимаю ладонями его лицо, дурею оттого, что щетина слегка колется – хорошо… так хорошо…

И безотрывно смотрю в глаза тумана, боясь моргнуть, как будто он может рассеяться.

Слов нет.

Их снова нет.

Я не хочу говорить. Не хочу думать. Не хочу сомневаться. Хочу просто чувствовать, жить, пусть даже это делает больно.