Аллигатор 1 часть

— Сейчас Стас принесёт тебе винца. А хочешь, я схожу?

— Хочу, — киваю я. — Спасибо, Кать.

Видеть этого идиота снова у меня точно желания нет. Хоть отдохну от них.

— Оксанк, только ты знаешь что?

— Что?

— Ты это… главное не ссорься с ними… Этот Саша, оказывается, двоюродный брат Игоря. Или троюродный, фиг их поймёшь. Я к тому, что у них там связи какие. В общем, не нарывайся, ладно? Просто полиция вряд ли поможет, если они чуть переборщат.

— Это они тебе рассказали? — спрашиваю я.

— Ну… — она отводит глаза, — они шутили там так, что я так поняла.

Я в шоке от неё.

— Кать, — говорю я. — Ты вообще как вот так можешь?

— А что? — хмурится она. — Я только с Сашей трахалась.

Вздохнув, отворачиваюсь.

— А чё такого-то? Парни, как парни. И симпатичные.

— Пиздец, Кать.

— Что пиздец?

— Не понимаю я тебя.

— Ты знаешь, я тебя тоже не понимаю. Нахрена было ехать тогда, если ты такая вся интеллигентная и не даёшь никому?

Резко разворачиваюсь к ней.

— Нахрена было ехать?! — меня заливает возмущением. — Нахрена было ехать?! Да я ради вас и поехала! Вы же меня и уламывали!

Катька закатывает глаза:

— Я думала, ты тут как-то освоишься, что ли… А ты вон портишь людям отдых.

— Да пошла ты, — тихо говорю я.

— Чего?

— Что слышала.

— Пффф… Я тебе помочь хотела, а ты… Ну окей… Прибежишь ещё ко мне… Когда припрёт…

Она уходит, а я уже далею, что не сдержала эмоций.

— Ладно, Кать, извини, — говорю я ей вслед. — Я не со зла. На нервах просто.

Она останавливается и поворачивается ко мне.

— Бухнуть тебе надо, Оксь. Ты себе мозги трахаешь. И мне заодно. А я предпочитаю, чтобы меня трахали в другое место.

Молчу. Ничего не отвечаю.

— Ща приду, — говорит она.

И уходит.

Сажусь на краешек шезлонга и обхватываю голову руками. Глаза щиплет от назревающих слёз, в горле ком. Надо же было так вляпаться…

Музыка тем временем принимается звучать громче. Уже откровенно долбит по ушам.

Но вот она резко затихает. И я обеспокоенно вскидываю голову. Что там произошло опять?

— Чего? — доносится до меня голос Игоря.

— Глянь, говорю! — а это, походу, Саша.

Он единственный так басит тут. Пьяный, похоже, в говно.

— Хера се… — а это Стас.

— Мальчики, а кто это? — Ритка тоже в драбадан, это слышно. — Это что, полиция?

— Какая, нафиг, полиция? — огрызается Игорь. — Это какой-то хер на яхте.