Твой (не) желанный наследник

— Да что ты заладила «уйти», «уйти»!

Мэт садится сам и сажает меня, слегка трясет за плечи.

— Лина! — заглядывает в глаза. — Я не отпущу тебя. Поняла? Да, я хотел тебя! Так хотел, что ни о чем думать не мог! Но это не то, ради чего ты сейчас со мной! Я не смог забыть тебя! Понимаешь?! Не смог! Пытался вычеркнуть из памяти. Забыть. Перебить кем-то. И не смог. А когда опять увидел, то понял, что все. Не могу без тебя. Не могу! Слышишь?!

Опять встряхивает меня за плечи и прижимает к себе.

— Лина! Не делай мне больно! Пожалуйста, — губами касается моего плеча.

И он опять покрывает мое тело поцелуями. Плечи, ключицу, шею. Идет вниз.

Опять кладет меня на спину и переворачивает на бок. Ложится рядом. Прижимает к себе."

"Поцелуи обжигают спину. Руки терзают тело. И опять удар бедрами и стон.

И я позволяю ему делать с собой то, о чем запретила себе даже думать. То, чему сейчас не могу сопротивляться.

— Лина, — хрипит Мэт, заставляя меня дрожать и дышать открытым ртом.

Я так и засыпаю, крепко прижатая к его груди. Усталая и изможденная. Без сил и без воли.

Просто проваливаюсь в сон под хриплый шепот Мэта.

Сколько продолжается этот сон, не знаю, но просыпаюсь одна. Оглядываюсь — Мэта нет. Но на подушке рядом лежит роза и записка.

Читаю.

«Никуда не уходи. Я скоро вернусь. Срочные дела в офисе. Матвей».

Беру розу и нюхаю. Улыбаюсь.

Это уже не сон. Роза, записка. И слова Мэта, которые до сих пор в моей голове.

Неужели, это правда? Господи, пусть это будет правдой. Пожалуйста.

Так и лежу, улыбаясь и прижимая к губам розу.

В окно бьет солнечный свет. Беру телефон, чтобы позвонить Ирине, но тут слышу звонок. Явно звонят в дверь.

15. Лина

Я ведь не у себя дома. И ко мне никто не должен прийти. Значит и открывать не надо. Поэтому тихо сижу на кровати, поджав ноги и вслушиваясь в каждый шорох.

Но там за дверью кто-то настойчивый. Звонок звучит еще раз. И спустя несколько секунд еще.

Может, что-то случилось? Ой, а вдруг это соседи?

Вскакиваю с кровати, быстро оглядываюсь в поисках хоть какой-то одежды. Вот и платье мое. Натягиваю его и бегу в коридор.

В дверь опять звонят.

Странная дверь. Даже «глазка» нет.

— Кто? — спрашиваю осторожно.

В ответ тишина. Может, уже ушли? Не дождались?

— Открывай! — слышу требовательный знакомый голос.

Боже. Только не это! Вот к такому повороту (а вернее, к повтору) я точно не было готова.