Твой (не) желанный наследник

К счастью. Занят разговором с каким-то мужчиной.

Я опускаю взгляд. Опустошаю бокал. Смотрю на Брендона, что-то обсуждающего.

Но глаза сами тянутся туда. И я опять утыкаюсь взглядом в знакомую фигуру.

Сердце колотится быстрее и быстрее. Но так не должно быть. Все в прошлом. Все.

Нет нас. Есть он. Есть я. Нас ничего не связывает. Ничего.

Почему я так волнуюсь?

— Почему ты дрожишь? — тихо спрашивает Брендон, взяв мои пальцы. — И руки ледяные. Все в порядке? Может, тебя домой отвезти? Ты хорошо себя чувствуешь?

Да! Вот оно решение! Домой!

Сбежать.

Пусть так. Пусть сбежать.

И только я хочу кивнуть в ответ, все еще не сводя взгляда с Мэта, как он, как будто почувствовав что-то, начинает смотреть по сторонам. Оглядывается.

Я не успеваю отвести глаза. Наши взгляды встречаются."

"Теперь я не в силах убрать взгляд. Мы смотрим друг другу в глаза. Мэт почти не изменился. Только взгляд стал жестче, что ли.

Брендон наклоняется и шепчет мне что-то на ухо, но я не слышу его. В голове стоит гул.

Зато Мэт быстро переводит взгляд на Брендона, а потом сразу же на меня.

Что же будет дальше? Чувствую, как руки трясутся. И Брендон обхватывает мою ладонь. Но я быстро убираю ее, ловя опять взгляд Мэта.

Неужели мне так важно, что он подумает? Нет. Скорее, мне непонятно это стремление Брендона сблизиться.

Что сделает Мэт? Он же узнал меня. Я уверена в этом. Узнал! Поэтому и не отводит взгляда. Тоже все помнит?

Хочу ли я, чтобы он подошел? Нет. Не хочу.

Не хочу опять впускать его в свою жизнь.

Это всего лишь случайная встреча. Ничего незначащая.

И Мэт как будто читает мои мысли. Сам отводит взгляд. Возвращается к своему собеседнику. И больше уже не смотрит на меня. И не подходит.

Вот так он дает понять мне, что мы чужие.

Я еще какое-то время смотрю на него. Нет, он не оборачивается. Более того, разворачивается ко мне спиной.

Опускаю взгляд.

— Я домой поеду, — говорю Брендону.

— Хорошо, я отвезу тебя, — он ставит свой бокал на поднос официанта.

— Не стоит. Я сама, — говорю тихо, а взгляд сам опять упирается в широкую спину.

Глушу обиду в себе. Не на что обижаться. Не на что!

Так даже лучше. Сразу все понятно.

— Я не могу отпустить тебя в таком состоянии, — вытягивает меня из моих мыслей Брендон. — Пошли.

И опять он берет меня за руку и тянет за собой.

Сажает в свой автомобиль.

— Но моя машина… — начинаю я.

— Не беспокойся. С ней ничего не случится. Дашь мне ключи и ее пригонят к дому.

Брендон садится за руль и мы уезжаем.