Шаманка. Невеста слепого мага (СИ)

Я впустую гоняла салат по тарелке и боролась со своими страхами. Позор, усмешки окружающих, осуждение. Злорадство и одновременно жалость на лицах.

— Тыквенный суп с индейкой и синей сливой, — голос поварихи прозвучал раскатом грома.

Я вздрогнула, сжалась. Так и сидела, скукожившись, пока служанки меняли блюдо и вытирали стол. Тыквенный суп. Жёлтый. А платье у меня светло-голубое.

— Всё, хватит! Я поняла. Спор закончен, вы победили, Анри.

Шёлковый шарф с меня тут же сняли. Пару ударов сердца глаза привыкали к свету, а мозг обрабатывал хлынувшую информацию.

За столом напротив меня сидел Франко. Слепой маг невозмутимо ел тыквенный суп, не уронив ни одной капли на светлый камзол. Вивьен, хвала богам Фитоллии, куда-то делась. Слуги стояли с каменными лицами.

— Это сложно, — признала я. — Не представляю, как вы справляетесь, лин Гвидичи.

Он улыбнулся, отложил ложку и аристократично промакнул губы салфеткой.

— Сложно не видеть, что происходит, и переживать за ваши страдания, София. Пару раз мне показалось, что Анри перегнул палку.

Обед со всеми церемониями явно был лишним. Ради спора хватило бы дружеских посиделок на кухне. Чтобы вы чувствовали себя в безопасности.

— Нет, в тепличных условиях вся соль ситуации прошла бы мимо меня. Вас никто не жалел. И если в собственном доме ещё можно ориентироваться по памяти, то в том же особняке Делири. Или во дворце ведьм… Нет, я не представляю.

Мужчины были довольны. Франко сдерживал эмоции, но у его помощника улыбка так и сияла. Ещё бы. Безоговорочная победа.

Но почему-то я не чувствовала себя проигравшей. Не стыдно, завязав глаза шарфом, проиграть настоящему слепцу. То, как он владел телом, как жил в своей новой реальности, заслуживало уважения и восхищения.

— Признаться честно, я немного схитрил, — голос Франко прозвучал виновато. — Борта моей посуды и столовые приборы окрашены эссенцией. Её магическое фиолетовое свечение я вижу даже без глаз. Не совсем вижу, конечно. Мысленно настраиваюсь на излучение. Но получается настолько точно, будто линии нарисованы прямо в моей голове.

Преимущество чёрного уровня. А вы ничего не видите?

От шока я несколько секунд сидела молча. Нет, тарелки слепого мага ничем не отличались от моих. Я вглядывалась в борта, пока голова слегка не закружилась. Потом зажмурилась и попыталась повторить фокус с визуализацией фиолетовых линий. Не получилось. Я — шаман. Я хорошо отличаю, когда “вижу”, а когда фантазирую. Информация о свечении эссенции мне из поля не приходила.