Счастье по принуждению

— Командир, в чем вопрос? — Опускает стекло водитель, подавая документы.

— Здравия желаю, — отвечает ему патрульный. Теперь я вижу его в близи. В бронежилете, с автоматом…. Очень необычный патрульный. — У нас плановые мероприятия по обеспечению безопасности. На местном предприятии делегация важная. Проверяем все машины. Будьте добры, откройте багажник.

— Конечно…

Водитель выходит из машины. Голоса глохнут.

— Лёха, это че? — Наклоняется к передним сиденьем мой охранник. — Наши же тачки же не тормозят. Совсем охерели? Мало платим?

— Спокойно… Это не гайцы.

Багажник открывается. Я снова начинаю слышать диалог.

— Командир, давай побыстрее. У нас тоже важное. Ребёнка в больницу везём. Сын серьезного человека.

— Ну можно и побыстрее… — отзывается патрульный. — Володь, — окликает кого-то, — салон посмотри у них.

— Сделай так, чтобы мелкий заплакал, — рычит на меня «Лёха» с переднего.

— Как? — Не понимаю я.

— Как-как, бля, — психует.

Я смотрю на то, как Демьян сосредоточенно сосет пелёнку, и мотаю головой.

— Я не могу…

Просто не понимаю, как? Как можно сделать больно своему ребёнку!

— Быстро, давай, — холодный ствол пистолета врезается мне в бок ощутимее. — Или я сейчас сам…

Сердце колотится как сумасшедшее. Я медлю. Понимаю, что это нужно для того, чтобы нас быстрее отпустили и не досматривали. Скорее всего, в салоне есть оружие или что-то ещё…

К передней двери подходит ещё один патрульный.

— Давай, сука, или я ему всеку, — шипит надзиратель мне на ухо.

Ныряю рукой под одеяло и резко щипаю маленькую ножку. Демьян закатывается. Меня пробирает пониманием, что именно я сделала ему больно. Я! Но ведь лучше, что я?! Утешая, начинаю рыдать рядом.

— Что у вас происходит? — Заглядывает в салон второй патрульный.

— Плохо малышу, мать переживает, — начинает впаривать ему легенду Лёха.

— Выйдете из машины, — непреклонно требует патрульный.

— Мужик, ну у тебя что? Детей нет?

Ох как заговорили, твари!

— Женщина и ребёнок остаются в машине, остальные выходят! — Рявкает парень в форме.

Нехотя, мои похитители выбираются из салона."

"— Бардачок откройте и подлокотник.

Патрульный садится на переднее сидение, делая вид, что роется в машине.

— Ребёнка на руки возьми, — слышу его шёпот.

— Что? — Перестаю рыдать, думая, что мне почудилось.

— Я от Тимура.