Разрушу твою жизнь

Любовь. Гнев. Нежность. Отчаяние. И всё это роем носится во мне по кругу.

– Так, – подтверждает. – Пойдём, меня ждут.

И почему от его реакции мне стало в сто раз паршивее?

Несмотря ни на что, он сжал мои пальцы в горячей ладони и повёл в сторону тех людей, с которыми делил стол. Если не так давно там сидело двое мужчин, то, пока хозяин вечеринки отсутствовал, присоединились ещё люди. Уже с парами. Никого из них я не знала. Но присутствие женщин меня обрадовало. Сидеть в одиночку среди мужчин не хотелось. Пусть даже я там лишь предмет интерьера.

Чужие глаза заскользили по мне и тут же были отведены. Ведь на мне стоит тавро Шамиля Ямадаева. Я чужое. На меня смотреть нельзя.

Хотя это и показалось диким. Но вместе с тем чем-то правильным.

Хозяин усадил рядом с собой. Подбежала официантка, уточняя мой заказ. Мы друг друга знали, но девушка не подавала вида. Я неловко выбрала что-то из меню. И стоило расслабиться, как Шамиль притянул меня к своему боку."

"Я откинулась на него, прижавшись спиной к мужской груди, рассматривая людей.

Официантка подливала мне алкоголь, и я радовалось тому, чтобы иметь возможность немного расслабиться. Ибо всё равно ощущала себя не в своей тарелке.

Вино дурманило. И лишь пальцы Шамиля, скользящие по моему платью в районе рёбер, возвращали в чувство.

Я даже не сразу сообразила, когда Шамиль поднялся на ноги и увлёк меня с собой. Попрощался с товарищами и направился в сторону лифта.

Земное притяжение давило. Ноги едва не заплетались. Яркий свет в лифте почти отрезвил, ослепляя.

Хозяин нажал на кнопку приборной панели.

Он развернул меня к зеркалу. И я впервые увидела нас вместе. То, как мы смотримся.

Шамиль в чёрной рубашке, расстёгнутой на пару пуговиц, открывающей вид на загорелую сильную шею. Статный. Мощный. До безумия привлекательный. Такой, что моё тело помимо воли тянулось к нему.

И я. Пигалица на каблуках и в ярком платье. Как кровавое пятно в районе его сердца. Сквозным выстрелом отражалась в зеркале.