Простреленная репутация

Устраивая засаду, мы хоть как-то участвуем в ситуации, получаем минимальную возможность повлиять на дальнейшее развитие событий. Кроме того, как бы ни был мал этот шанс, он всё-таки существует...

– Внимание...

Сначала я решил, что Вася собирается обнародовать своё очередное творение, и приготовился из вредности возмутиться. Но, глянув на коллегу, замер. Тон, которым разведчик призвал ко вниманию, был обыденный, но поведение его мгновенно изменилось. Вася весь насторожился, подобрался, как рысь перед прыжком, и, показалось мне, даже поджал уши!

Я лихорадочно обшарил взором сектор наблюдения и ничего, достойного вот этого самого внимания, не обнаружил.

– Западный въезд, взлобок.

– Ну.

– Справа двадцать – кусты, переходящие в посадки.

– И?

– Там кто-то есть.

Кусты как кусты. Отсюда – более двухсот метров, видно плохо, закат отсвечивает. Ничего я там не рассмотрел, но настроение разведчика мгновенно передалось и мне: сердечко забилось быстрее, кровь самую малость шибанула в виски, показалось вдруг, что закат не просто багров, а вполне кровав.

– С чего ты взял, Вася?

– Верь мне, доктор. Там кто-то есть. И он не просто сидит, а наблюдает за селом...

* * *– Значит, говоришь, моджахед при свете не гуляет?

– Да какой свет – сумерки уже. Через полчаса стемнеет.

– Не показалось?

– Да нет, есть там кто-то.

– Что-то не вижу ничего...

– Да сумерки же... Потом, я тоже не вижу.

– Ну так за чем дело стало? Давай, поделись.

Вася достал рацию, накрылся плащ-палаткой и тихонько пробубнил:

– Третий – Пятому.

– На приёме.

– Готовность номер один.

– Шутишь?! – Обычно невозмутимый голос Петрушина дрогнул от неожиданности.

– Нет.

– Подробнее?

– Позже.

Трёхсекундная пауза. На том конце радиомоста переваривают информацию.

– Ладно. Пошли на вторую.

– Понял. До связи...