Приказ – огонь на поражение

А для нас документы – не проблема. У нас тут за деньги можно купить почти всё, а за большие деньги – вообще всё и всех! Дебилы. Как ещё воюют с нами, непонятно…

Мы заезжаем на стоянку и остаёмся. Хамза уходит. Здесь людно, постоянно кто-то подъезжает, кто-то отъезжает, ларьки работают, музыка играет. Пресса живёт в удобных модулях, такой мирный уютный уголок. Шеф всегда выбирает для встреч со своей «связью № 1» такие места, где людно, страхуется, даже меня не желает посвящать в это дело.

Я не любопытный, но примерно вычислил, кто это.

Вон, стоит «УАЗ» с военными номерами. В последний раз, когда Хамзу привозили на встречу с «1», тоже в городке прессы, этот «УАЗ» так же здесь стоял. Но это ничего не значит. «Связь №1» у нас катается на разных машинах. Например, пару раз, у «Азамата», я видел его служебную «Волгу». Как вычислил, что именно его? А всё просто. По водителю! Водитель всегда один и тот же…

От нечего делать я пускаюсь в авантюру. Беру пустую канистру, две банки ветчины (сигарет не осталось) и иду между машинами.

Подхожу к «УАЗу», который заприметил. За рулём сидит тот самый водила – молодой мужик, упитанный такой, крепкий, розовощёкий, в новом «комке» и новых офицерских «бёрцах». Между сиденьями два автомата, на лобовом стекле, как положено, «вездеход», такой, как у нас.

– Бартер! Литр масла на ветчину. А то совсем пустой…"

"Федерал, прищурившись, смотрит на меня. Взгляд тяжёлый. Я дружелюбный, весь из себя такой простой, улыбаюсь во весь рот. У меня замечательная улыбка, такая обаятельная, устоять невозможно.

Водила недолго думает, кивает. Любит пожрать, свинья, скоро, гляди, морда треснет.

Пока наливает масло, небрежно киваю в сторону жилых модулей, прикидываюсь, что свой в доску и всё здесь знаю.

– На интервью приехали?

– Что? А, нет – шефу посылку из Москвы передали…

Всё, больше спрашивать нельзя – типа, кто твой шеф да откуда. Подозрительно будет, водила выглядит смышлёным. Да и не надо оно мне, так просто подошёл, из лихости. Хамза всё узнает, инициативу такого рода он не поощряет, сами понимаете.

Беру масло, желаю розовой свинье удачи и возвращаюсь обратно.

– Что там? – интересуется любопытный Мовсар.

– Там свиноферма, – в тон отвечаю я. – Молочные поросята, откормленные такие!

– Ха! Спросить нельзя…

Через двадцать минут шеф возвращается. Всё в норме, можно уезжать…

За километр до Шалунов нас остановил мой заместитель Рашид. Он специально в кустах сидел, в бинокль смотрел, нас ждал.