Прапорщик. Назад в СССР. Книга 6

А я ему всегда отвечал одно и то же, что мол, таким образом, я переключаюсь. В некотором роде это помогало.

Чтобы не проспать, я завел будильник на часах. Правда, не думал, что он мне пригодиться — как и у большинства профессиональных военных, будильник у меня был в голове. Чувство времени — это очень полезный навык, который можно применять по разному…

Проснулся я примерно за сорок минут до прибытия поезда, идущего на Астрахань. Продрал глаза, зевнул. Встряхнул головой, прогоняя остатки сна. Решил встать и немного размять мышцы.

И тут получилась довольно смешная ситуация, о которой непременно нужно рассказать. К этому времени суток, зал уже значительно опустел — это нормально. Позади меня сидел какой-то дедок, шелестя развернутой газетой. Чуть дальше сидела полная тетка, обложенная баулами. Судя по храпу, она пребывала в стадии сна. А слева от меня, через два кресла, спал молодой грузин. Ну как спал, скорее только пытался. Рядом с ним стояла открытая кожаная сумка, откуда торчали горлышки закупоренных бутылок.

И сложилось так, что по второму этажу медленно прогуливался милицейский патруль. Бродили они медленно, безо всякого энтузиазма, явно скучая от нудной работы. Скорее всего, им и самим хотелось спать, но работа есть работа. Когда они поравнялись с рядом наших кресел, где сидели только я и грузин, они в задумчивости остановились.

По разговору и взглядам было ясно, что их заинтересовала сумка с бутылками.

Недолго думая, они разбудили представителя Грузинской ССР.

— Гражданин, подъем! Потрудитесь объяснить, что это у вас в сумке? Вино?

— Э-э, какой вино? — сразу включил тот национальную песню. — Где вы тут вино видишь, а?

— В бутылках, что? Алкогольная продукция?

— Скорее всего, еще и незаконная, так? — добавил второй милиционер.

— Эй, эй… Товарищи милиционеры! Надо разобраться… Какой сумка, какой бутылка? А откуда вы знаете, вдруг это не мой сумка?

— Она стоит у ваших ног! — нахмурился сержант.

— Нет никакого Шапито. Какой цирк? Вдруг, пока я спал, мне сумка подкинули, а? — грузин был невозмутим, при этом явно пытался отбрехаться от назойливых милиционеров, но получалось у него не очень хорошо. — Как вы докажите, что она мой, а?

Патрульные переглянулись.

— И чья же она? Здесь больше никого нет!

— Ну, моя! — невозмутимо отозвался грузин. — Там не вино.