По острию любви

Не вспоминать, не думать и не анализировать. Кипит, падла, от тех мыслей, которые упрямо лезут в башку каждый божий день.

Это было так странно — возвращаться домой, понимая, что там кто-то ещё есть. Отвык я за пять лет от этой мысли. Забыл, какого это.

В тот первый вечер непривычные для меня запахи приготовленной домашней еды и лёгкий шлейф цветочного парфюма обрушились, стоило только открыть дверь и ступить на порог."

"А появление Юли выбило меня из колеи настолько, что, буркнув приветствие, практически сбежал в ванную под предлогом мытья рук.

В грудине щемит, сердце бухает как отбойный молоток, а глаза вообще какие-то бешеные и неадекватные, судя по отражению в зеркале, которое висит над раковиной, куда я смотрюсь, тяжело дыша.

Кое-как успокоившись, отправился на кухню.

Вкусный ужин делает своё дело: голод утихает, а настроение ползёт вверх. Даже удаётся спокойно рассказать ей про её новую работу.

Всё это время невольно наблюдаю за Юлей. Любуюсь, жадно впитывая её образ и лёгкие движения рук и головы.

Всё кардинально меняется, как только речь заходит про поиск жилья.

У неё прям на лице написано, как она жаждет свалить отсюда. И почему-то есть стойкое ощущение, что эта малолетняя дурочка согласится на первое попавшее предложение даже в ущерб себе.

Я начинаю злиться.

Причины вроде бы и нет, но…

Рот открывается, чтобы сказать что-то грубое. Сказать, какого хрена она торопится, когда я чётко дал понять, что они с братом могут жить столько, сколько надо.

Благо, что где-то в доме зазвенел мой сотовый.

Когда я вернулся на кухню спустя почти двадцать минут, ни Юли, ни её брата уже там не было. Со стола всё было убрано, а посуда помыта.

Девушку с братом я нашёл в гостиной. Они сидели на диване, о чём-то тихо разговаривая. Судя по тону, Юля наезжает на Женька, а тот в ответ огрызается.

При виде меня оба замолкают.

— Про поиск нового жилища я тебя уже предупреждал, — ровным тоном говорю я, садясь в кресло, стоящее недалеко от дивана.

Переключаю внимание на парня. Он с опаской смотрит на меня исподлобья.

— В каком классе учишься? — с полуулыбкой интересуюсь у Жени, пытаясь наладить с ним контакт, хотя сам не понимаю, на кой хрен мне это надо.

— В седьмом, — ответ звучит глухо и недовольно.

— Кстати, про школу. Где она находится? В том районе, где вы жили?

И хоть вопросы задаю, глядя на Женю, тот не спешит отвечать. Смотрит угрюмо на сестру.