Опекун. Подарок под Новый год (СИ)

И вот теперь она стоит передо мной. Вся такая красивая: белая норковая шубка, даже под ней видно, что грудь у Арины большая, накачанные губы. Я гадкий утёнок по сравнению с ней. И мне снова хочется спрятаться под розовый парик , который сегодня даже не надела. Сама не понимаю, почему мне так больно и обидно.

Тимофей помогает ей раздеться. По ней видно, что она здесь не первый раз. Ориентируется очень хорошо.

– Как день прошёл? – спрашивает он у меня. Но у меня пропало желание с ним разговаривать. Всё, что хотелось сказать весь день, все темы, которые я прокручивала в голове разом стали не важны.

– Нормально, – быстро отвечаю и убегаю на второй этаж в свою комнату.

Не хочу видеть их счастливых и красивых. Я не из их мира. И вид Арины мне напомнил об этом. Мне никогда не быть такой. Да я и не хочу. Больно надо быть похожей на неё.

Зарываюсь в подушку, чтобы заглушить голос матери в своей голове.

“Да в кого ты такая уродилась? Ни рожи, ни кожи, за что не возьмёшься, всё похеришь. Лучше бы аборт сделала, чем тебя рожала.

Лучше уйти, лучше сбежать, чтобы больше не слышать таких слов ни от кого. Лучше быть одной.

Нет, я не плачу. Обещала себе никогда не плакать больше. Если даже мать так говорила, значит, действительно – я никому не нужна. И мне никто не нужен. С чего я вообще взяла, что можно доверять ему. Он ничего про меня не знает. И надо сделать так, чтобы и не узнал. Зря я не воспользовалась сегодняшней возможностью и не обыскала его спальню. Дура!

Ругаю себя за слабость.

– Рада я могу войти?

– Нет.

Дверь всё равно открывается, впуская немного света в комнату.

Чувствую, что сел на кровать.

– Что-то случилось? – спрашивает тихо, психолог хренов.

– Нет.

– Почему ушла?

– Захотела.

– Ты сама весь ужин приготовила?

– Нет. Заказала доставку, – ворчу из-под подушки.

– Подскажи тогда номерок заведения, а то выглядит очень аппетитно.

– Не помню.

– Ужинать будешь?

– Нет. Че пристал ко мне? У тебя там дама скучает без твоего внимания.

– Не хочу, чтобы ты обижалась.

– На что?

– Сам не знаю. Но ты же на что-то обиделась.

– Перемирие закончилось. Так что не строй из себя доброго дядюшку.

Во мне поднимается волна злости на него. За то, что он такой тупоголовый. Сажусь на кровати. Поворачиваюсь лицом к нему.

– Или, может, ты хочешь продолжения того утра ,когда сбежал? Неужели твоя мымра не удовлетворяет тебя.

– Рада. Ты же не такая.

– Как раз наоборот. Я такая. Уходи.