Опасная беременность. Девочка Басманова (СИ)

От её реакции и слов перед глазами словно пеленой всё затягивает. И пока девочка отходит от оргазма – потихоньку вхожу в неё членом, слыша тихий писк. Но всё идёт так гладко, так волшебно, что на секунду, оказавшись в девчонке, теряюсь в узости её тела.

Блять…

Даю ей привыкнуть. Шум в ушах. Различаю через него только одно слово.

«Хочу».

Но сегодня мы только попробуем. А вот завтра… Я всю её объезжу и…

— Булат, — из её губ вырывается моё отрезвляющее имя. — Б-больно.

Не делаю никаких ударов, стискивая зубы. Не хотел больно делать.

Поэтому успокаиваюсь, целую её, не отрывая рук от её тела. Вся в моих отпечатках и поцелуях. В моём запахе…

Блять.

Опять это пробуждает во мне маньяка.

Опрокидываю малышку на стол, хватаюсь за бёдра и медленно, но верно ускоряясь, погружаюсь в провинциалку.

Наконец-то! Дом не обвалился, меня не убили, а её не украли.

Слежу за выражением её лица.

С каждой минутой меняется.

И уже через некоторое время член входит в неё, как нож в масло.

Её первые стоны ласкают слух. Как и её грудь, двигающаяся в такт ударов.

Чёрт. Не то. Слишком медленно, слишком нежно.

Не так хочу.

С трудом сдерживаю себя, чтобы не сорваться.

Но даже в таком темпе через минуту теряю голову.

В груди расплывается чувство удовольствия. Она – только моя.

Пока ещё не всецело, но скоро будет.

Совсем скоро…

— Я сейчас… — слабо выдыхает. Тянется пальчиками к своему клитору. Но я их перехватываю. Всё делаю сам.

Лицо провинциалки меняется моментально. Приоткрывает розовые губки и закрывает глаза, обмякнув на столе.

Блять.

Пиздец.

Ещё один оргазм.

Прилив возбуждения убивает меня на корню. И я, не выдержав, вколачиваюсь в неё. Неконтролируемо. Быстро. Словно от этого зависит моя жизнь.

И кончаю в свою малышку, помечая её, как и хотел.

Тяжело дышу не от усталости, а от чувств, захлестнувших меня с головой.

Не выдерживаю.

Наклоняюсь к её груди, снова облизываю и оставляю рядом с ареолой засос.

Моя. Теперь точно моя.

Выпрямляюсь, убираю светлые волосы с уставшего лица. Умничка. Вытерпела.

— Булат, — выдыхает, лёжа на столе без сил, — скажи, пожалуйста, что ты… сделал это не в меня.

Я улыбаюсь. Наклоняюсь в этот раз к её губам.