Ненужные дети. Прошлое между нами (СИ)

— Родная, давай будем разговаривать за столом? Саша, кстати, ты сегодня на кого из своих друзей накричал? О ком говорила преподавательница?

— На Семена, — вместо сына отвечает дочка. — Он хотел игрушку отнять, с которой я играла, а брат на него накричал.

— Молодец, брат. Сестру защищать надо.

Саша упорно молчит.

— Защищать надо, но ругаться — нет.

— Почему нельзя ругаться, если не понимают? — наконец подаёт голос сын.

— Маш, ну не будет же взрослый мужчина смотреть со стороны, если на него наткнутся. И себя защищать надо.

— Я уверена, ты часто дрался в школе, Виктор.

— Да, очень часто.

Даша смеётся. Смотрю на сына в зеркале заднего вида и замечаю лёгкую улыбку на его лице. Но едва наши взгляды скрещиваются, как он становится сама серьезность.

— Ну молодец. А я не хочу, чтобы мои дети такими же были.

— Наши дети, — тихо подправляю.

Получаю ответное сообщение от Миши как раз когда доезжаю до ресторана.

— Мы тут ещё не были, — замечает Даша.

— Мы теперь будем везде, где вы захотите.

— То есть ты никуда не уедешь? — снова прилетает вопрос от дочки.

Точно неугомонная.

— Без вас никуда не уеду, — обещаю, уверенный в своих словах.

Поднимаемся на второй этаж по лестнице. Я сжимаю маленькую ладошку дочери, а Маша, взявшись за руки с Сашей, поднимаются за нами.

Заходим в просторное помещение. По словам Миши внутри ВИП-комнаты есть ещё одна дверь, которая ведёт в другое помещение, где есть все для развлечения детей.

Ловлю себя на мысли, что делаю все, чтобы детям понравиться. Чтобы они не считали меня каким-то сухарем, который появился много лет спустя и сам не понимает, для чего.

Я хочу, чтобы они оба меня отцом называли. Чтобы никого к себе не подпускали. Такого, как Стас, например, о котором дочь тоже говорит безостановочно. С восхищением и любовью. Все хвалит его… И, честно говоря, меня это напрягает. Маша это прекрасно понимает, но назло мне лишь улыбается и пожимает плечами.

— Я хочу пиццу с колбасой! Брат тоже хочет с колбасой, а ещё ему можно с сыром! — громко говорит Даша, едва официант ставит на стол меню. — А ещё сок. Персиковый! — указательный палец поднимает, смотрит на меня такими глазами, что не могу прекратить улыбаться.

— Конечно, Даш.