Лайк за любовь (СИ)

Перед чёрным входом в ресторан была припаркована небольшая газель, возле которой стояли выгруженные коробки. Ничего не понимая, я сделала пару шагов вперёд и оперевшись руками о дверной косяк, выглянула на улицу, осматривая ящики и их содержимое.

— Что это за овощной пикет, мать вашу?! — Максим замахал руками, а его поварской колпак сильнее покосился набок. — Да у нас завтра половина меню в стоп-листе окажется! Это вообще…

Но я уже его не слушала, а лишь глупо улыбалась, приткнувшись лбом в дверной проем.

— Так не бывает… — прошептала я, качая головой, как болванчик. — Да вы издеваетесь. Ты же обещал не напоминать о себе… — из груди вырвался стон, обращенный в сердце самой вселенной.

Моё тихое хихиканье стало набирать обороты, переходя в откровенный смех.

— Але, болезная! — наш повар подозрительно покосился на меня. — Что ты здесь видишь смешного?

— Я? Я вижу кабачки! Ка-ба-чки! — моя рука описала полукруг, указывая как минимум на пять выгруженных ящиков с зелёными овощами, сложенных ровненькими слоями.

Собственно и в моей голове все быстро сложилось под линейку. Я ведь изначально знала чего хочу, но зачем-то пыталась себя переубедить.

— Да это и без тебя понятно! Делать-то что?

— Либо тушить, либо жарить, — мои ладони уже развязывали на передник. — Не знаю, что будешь делать ты, но знаю, что теперь делать мне… — скомкав фартук, я кинула его в руки нашему повару. — А, их ещё запечь можно!

Я вылетела из ресторана, опережая скорость звука, на ходу и натягивая пальто и набирая знакомый номер, цифры которого стали своеобразным шрамом в подсознании.

— Чёрт! Черт! Черт! — взвыла я и чуть было не отправила свой телефон целовать тротуарную плитку. — Не подводи меня, прошу! Только не сейчас… Ты должен мне ответить!

«…please call back later…»

— Да иди в задницу со своим «лэйтэ»! Та-а-к, попробуем по-другому… — я стала набирать номер Маши, перебегая дорогу на красный свет под возмущенные сигналы машин.

Но в этот раз меня одарили лишь длинными гудками без ответа. Я в хаотичном порядке набирала то один, то другой номер, пока двери лифта не изолировали меня от сотового сигнала.

«Дома или нет? Может, спит?» — провернув ключ в замке, я даже не успела прислушаться к тишине, встречающей из глубины квартиры, как знакомый мужской голос ввёл меня в ступор прямо на пороге.