(Не) курортный роман (СИ)

Интересуется осторожно:

– Ты… кхм, Стеф, прости за вопрос, но ты помнишь что-нибудь?

– Что-нибудь – это типа…

– Это типа из прошедшей ночи?

– Ну-у-у, – неопределенно веду плечами. Между нами виснет напряженное молчание. Не знаю, по какому поводу напрягается Сережа, я же напрягаюсь от мысли: может, я сильно поторопилась с выводами и между нами все же что-то произошло? Проклятье! Тогда это будет очень и очень неловко, ведь я ни фигашечки не помню! А это еще хуже, чем помнить!

– Я была в баре, – говорю, когда молчать становится невыносимо.

Начнем с очевидного.

– Так.

– Пила.

– Логично. За этим люди и ходят в бар, Ростовцева. Что потом?

– Ну, мне было весело.

– Да, я понял. Дальше?

– Я, эм, – ощупываю взглядом номер лихорадочно пытаясь вспомнить хоть что-нибудь, чтобы зацепиться. – О-о, – вскрикиваю. – Мой телефон! – ныряю к комоду, подхватывая гаджет. – Экран разбит, гадство! – чертыхаюсь, совсем не порадовавшись перспективе выложить кругленькую сумму за новый.

– Стеф, не увиливай от разговора, – рычит Сережа.

 – Ты помнишь, кто тебя вернул в номер и что было дальше?

– Конечно помню! – хмурюсь. – Это же как надо напиться, чтобы отшибло память? – примерно так, как это сделала я. – Я, по-твоему, совсем больная?

– Очень надеюсь, что нет.

– Вот! – машу телефоном. – Вот же, я… э-э, дерьмо. Я написала Руслану…

Пробегаю глазами по пяти сообщениям в мессенджере. Смски, от грамотности которых кровь идет из глаз. Открываю список последних исходящих вызовов. Сердце ухает в пятки:

– А еще я ему позвонила.

Дважды. И… он за мной приехал, – мелькает в голове фантомное воспоминание о сильных мужских рука и груди, к которой меня приживали эти самые руки. – Ну, точно, все сходится! – поднимаю взгляд на Сережу – его бровь, как в слоу мо, едет вверх. – Руслан забрал меня из бара и вернул в номер, укладывая спать. Все, конец истории.

– Серьезно? Руслан?

– Ну… да.

– Ты издеваешься?

– Ну… нет.

Сережа выругивается. Шепотом, себе под нос, но заковыристо. Так, что мои уши сворачиваются в трубочку и кровь приливает к щекам.

Потом парень проводит рукой по волосам, ерошит затылок, маяча перед моим носом туда-обратно и… психует. Пару раз врезав кулаком по стене, рычит:

– Охереть не встать, просто!

– Ч-что?"

"Почему он злится? Из-за того, что я позвонила Варламову? Так уж лучше ему! Честно говоря, у меня прямо от сердца отлегло, когда я увидела пять сообщений, отправленных не Нагорному. Я бы умерла со стыда, если бы мою пьяную тушку тащил Сережа.