Мышка для серцееда

— Ладно, — смиряюсь с командой и прячу телефон.

Игнорирую звук сообщения. В мозгу бьется мысль лишь о том, как поскорее оказаться в безопасности.

Выскакиваю на свежий воздух, и влажные щеки обжигает пронзительный ветер. Замечаю знакомую машину, и сердце камнем катится вниз. Замечаю сидящего за рулем Руслана, а рядом с ним сидит та самая невеста.

Накидываю капюшон, чтобы хоть как-то скрыться от его глаз. Хотя сомневаюсь, что он меня не заметит. Но не станет же он бросать свою ненаглядную и бежать за мной?

Могу выдохнуть, только когда прохожу арку и меня так никто не окликает.

Вызываю такси и печатаю сообщение Милке, чтобы она меня отмазала, что чувствую себя неважно. И это недалеко от правды."

"Сажусь в подъехавшую машину на заднее сиденье. Машина плавно трогается, и мы проезжаем мимо ворот, которые ведут на парковку. Боковым взглядом замечаю, как машина Руслана трогается с места, но торопливо отвожу взгляд.

Нужно умудриться выкинуть его из головы.

— Девушка, приехали, — только сейчас замечаю, что мы подъехали к шлагбауму. — Дальше никак.

— Да, спасибо большое. Всего хорошего.

Выхожу и делаю глубокий вдох. В ногах разливается непривычная слабость. Руки сжимают лямки рюкзака. В лицо бьет сильный порыв ветра, но я игнорирую его. Мне необходима эта встряска.

Пока дохожу до дома, успеваю обдумать кучу мыслей, как мне можно укрыться от Руслана.

Скрываться? В одном доме будет проблематично.

Сидеть под замком? Заманчиво, но, опять же, как долго я смогу это проворачивать?

А если прикинуться больной? И посидеть в комнате хотя бы до того момента, когда дышать будет не так больно?

На глаза снова наворачиваются слезы. В груди горит так, словно там проехался каток и все стер в пыль. В голове всплывает фраза Руслана, что он не играет чувствами людей.

А собственно, чего я ожидала от самовлюбленного павлина? Для него пройтись по чувствам ничего не стоит. Не я, так будет другая. Не другая, так третья.

А потом как гром среди ясного неба. Невеста.

Закусываю губу, открываю дверь. В доме слышится какой-то шорох, и я встаю как вкопанная на пороге, не в сила сделать шаг вперед.

Грабители! Первая мысль, которая проносится у меня в голове.