Место под солнцем

Я еще подумала тогда, как-то мельком: а почему она не едет в аэропорт на своей машине? Там ведь есть платная автостоянка, не такая уж дорогая. Она летит всего на пару дней, и было бы логично… Подумала, но не спросила.

— Она бы тебе ответила, что отогнала машину в автосервис, — заметил Паша, — или еще что-нибудь сочинила бы.

— Господи, ну почему? Почему ничего нельзя знать заранее? — прошептала Катя чуть слышно. — Не болтала бы я, что мы рано вернемся, был бы Глеб жив. Задержались бы мы на фуршете… Ну что стоило задержаться хотя бы на пятнадцать минут.

Они ехали по Ленинградскому шоссе к Москве. Машин в это время было совсем мало. Изредка в лицо ударяли встречные ослепительные огни, и Катя морщилась, как отрезкой боли.

— Она бы все равно убила, — тихо произнес Паша, — не тогда, так в другой раз. Судя по тому, как тщательно она готовилась, как продумывала каждую деталь, ей очень надо было от твоего мужа избавиться. Очень.

— Нет! — почти выкрикнула Катя.

— А все-таки зачем она это сделала? Ты обещала рассказать про ее мотив, — напомнил Паша.

— Не могу, — Катя опять болезненно поморщилась, — прости, не могу сейчас. Потом, позже, обязательно расскажу. Я теперь все знаю: как, зачем, но сил больше нет обсуждать все это.

— Ты есть хочешь? — спросил Паша после долгой паузы.

— Нет. Спать хочу. И плакать.

Остаток пути ехали молча. Когда Катя остановила машину возле его дома, он сказал, прежде чем открыть дверцу:

— Ты простишь меня, если задам тебе все тот же глупый вопрос?

— Конечно, прощу, — слабо улыбнулась Катя, — но лучше не задавай.

— Ладно. Позвони мне, когда доедешь. Я не лягу спать без твоего звонка.

Он прижался губами к ее виску, всего на секунду, и быстро вышел из машины.

«Так нельзя поступать с человеком, — подумала Катя, выруливая на пустое Садовое кольцо, — меня никто, кроме него, не любит».

"На светофоре она закурила. Как хорошо и спокойно ехать по пустой ночной Москве в середине сентября, когда еще совсем тепло, можно открыть окно, чтобы ветер бил в лицо. Как вообще хорошо жить на свете, и как страшно умирать молодым по чьей-то злой прихоти. Скоро девять дней. А потом сорок, дальше пойдет счет на месяцы, на годы, и постепенно будет стираться в памяти голос, лицо, запах.